LA TUMBA FALSA

Té cerca del cielo

2012-01-17T11:09:00.000-08:00

Apenas oigo el chorro de agua caliente entrar en la taza siento que el espíritu del té de muña empieza a impregnarme. Me asomo, el agua me regresa mi rostro y el cielo limpio sobre la isla Taquile. Estoy en un pequeño punto del lago Titicaca, a 4 mil metros sobre el nivel del mar y eso también contribuye a sentirme cerca del cielo.

Desconozco las propiedades de esta infusión pero, pienso mientras la bebo que, nada malo puede brotar del caparazón verde de una tortuga gigante, dormida e inamovible, en el milenario lago.

Somos 9 los casuales reunidos alrededor de esta mesa. Pertenecemos a tiempos y espacios distintos del orbe (¿Nos consta que existimos fuera de aquí?) Nos han preparado té. Alguien nos ha cocinado arroz blanco. Las truchas que nos han servido, fueron arrancadas del algún lugar del agua que se ve entre aquellos dos cerros. Y ahora mismo pienso que la ramita de muña que descansa al fondo de mi taza quizá nació para mí.

Sospecho que los Quechuas tienen un pacto con Dios y la Pachamama: son eternos y tienen la serenidad instalada en sus ojos. Ellos, a cambio, acarician la tierra con las manos y, en las noches, mecen las aguas del Titicaca para que el gran cuerpo acuoso duerma en paz.

En un par de horas habitaré nuevamente sobre el animal de concreto. Pero seré diferente a la que partió de ahí, porque quizá dentro de mí seguirán el baile de colores de las faldas indígenas quechuas y el canto silencioso de sus rituales con la Tierra.

Y algún día, aún más lejos, recordaré la mesa que compartí con las casuales y el té de muña que bebimos, y comprenderé que el Titicaca es una taza gigante. Es un té de muña infinito que yo me bebo.

Viajar

2012-01-17T11:01:00.001-08:00

Será que cuando viajas eres una sucursal de ti y llevas lo necesario para ser, pero también la libertad de cerrar al público cuando quieras salir por la puerta trasera, sigilosa, o escandalosamente según la ocasión, y recoger un poco de la poesía que hay en los charcos y en las flores, en el sol embarrado en los muros y en la música de los acentos que emergen de bocas extrañas.

Y será que cuando vuelves al lugar donde eres matriz de ti descubres que, con suerte, te habitan pequeñas sucursales de aquello que fuiste en tierras lejanas.
Publicado

Basuritas en el ojo

2012-01-04T15:25:00.000-08:00

Sácate eso, por favor. Mi abuela hace caso omiso a mi súplica. Creo que se divierte. Sonríe entre burlezca y compasiva ante la niña nerviosa que hace tres minutos era una mujer plantada frente a ella con actitud maternal.

Volteo en busca de Yola y la encuentro sacudiendo los muebles viejos al fondo de la sala. Le grito auxilio con la mirada y ella, con su sonrisa disimulada, justifica "es que así le hacían antes en los ranchos para quitarse las basuritas".

Miro el comedor antiguo, a través de la ventana el jardín soleado, la mesa sucia en la cocina vacía. Estoy sola contra mi abuela y el frijol que se metió en un ojo. Es mi pavor descomunal contra la risa de abuela riéndose de mi (¿o conmigo?, da igual.)

Quiero llorar. Quiero que venga mi madre y la regañe. Quiero regresar el tiempo y no haber decidido visitarla esta mañana de sábado. Ojalá estuviera en la fiesta de anoche y no pensara en ella.

Parpadea y la semilla se va. La imagino desgarrando lentamente la parte posterior del ojo, casi puedo ver la sangre derramándose en el interior, la córnea impregnada de rojo, y la sonrisa que sigue intacta.

Abuela ya. Por favor. Quítate eso del ojo. Por favor. Imploro. Y entonces parece compadecerse, lo sé por su mirada, y porque cierra los ojos y los mueve como buscando algo bajo los párpados. Yo respiro de alivio, me calmo y atenta espero a que la abuela expulse al intruso. Veo que algo brota lentamente : una pequeña raiz se desliza por su rostro.

Adaptarse al entorno

2011-11-12T14:33:00.001-08:00

Moldeandome branquias para nadar en la humedad seca de tu líquida ciudad desértica.

2011-09-02T11:21:00.000-07:00

Si tan sólo se asomaran a estas letras las comunidades salvajes de mis pensamientos.

A ciegas

2011-07-12T22:10:00.000-07:00

Bajo las llantas de la ambulancia, la ciudad es un libro que se lee en braille.

Refresh

2011-07-11T23:43:00.000-07:00

Soñé con el pajarito de Twitter. Vino a mi oído y metió un papelito. "Despiértate, tienes un 'tuit'". Me desperté y leí el 'tuit'. "Duérmete, estás soñando".

Anti-insomnio

2011-02-15T11:12:00.000-08:00

Cuando se dificulta conciliar el sueño, uno tiende a girar el cuerpo en ángulos de noventa grados; si esto no mejora la situación, al menos estimula la proliferación de imágenes mentales curiosas, frases célebres y hasta el germen de un poema o un futuro best seller. Lo que pocos saben (me incluyo hasta hace unos días) es que, en dichas ocasiones, es posible contactar a otras personas que también sufren insomnio.

Esto me lo dijo Ángel, mi compañero de oficina, una mañana que le conté sobre una pésima noche, en la que no sólo no logré dormir, sino que mis cinco sentidos no lograban hacer otra cosa además de estar en la cama batiendo pensamientos.

Me lo confió como quien revela su bien más preciado: “La próxima vez que te pase eso, piensa en mí, si te concentras lo suficiente y en ese momento yo también estoy batallando para dormir, vamos a tener un encuentro muy especial”.

Las noches subsecuentes ¡Fueron tan emocionantes! Nunca logré distinguir el segundo en que mi mente abandonaba el peso de mi cabeza y mi cuerpo encamados, y se transportaba con Ángel a los escenarios menos pensados, desde un rascacielos abandonado en una ciudad imaginaria, hasta una veloz lancha en el Sena de un París extraño y no menos atractivo.

Otros días fueron tranquilos. Por ejemplo, la cuarta noche de insomnio, nos dedicamos a explorar rincones desconocidos de la empresa en que ambos trabajamos. Así descubrimos qué guarda María en el cajoncito que siempre tiene bajo llave, y que la pequeña puerta atrás del cubículo del licenciado Ortega, no conduce a nada interesante. Pero sin duda, la noche que más disfruté, fue cuando corrimos descalzos por todo el mundo. No sentí cansancio, a pesar de que ningún país y paisaje hermoso escapó de mis ojos. Disfruté el mundo, me lo comí entero, en cosa de cuatro segundos.

Todo esto suena inverosímil al contarlo, pero mientras se experimenta es imposible percatarse de su irrealidad.

Luego de una semana del insomnio más insólito y emocionante de mi vida, anoche ocurrió algo aterrador: no logré contactar a Ángel.

De inicio, la locación pintaba interesante. Me encontré en la azotea de un rascacielos apenas iluminada por la luna menguante. Había un silencio sepulcral que penetraba hasta el último resquicio. Esas condiciones me provocaron la sensación de ser la protagonista de un filme, hasta que vi a Nancy aparecer en el extremo opuesto, mirando asombrada a su alrededor, lo cual me sacó completamente del guión. ¿Qué hacía ahí la novia de Ángel? El impacto me llevó de vuelta a la cama, donde estuve dando vueltas al asunto, y a mi cuerpo, hasta el amanecer.

La mañana de oficina volvió a ser como ocho días antes: gris y flemática. Me preparé un café cargado y abrí mi correo electrónico, el primero era de Ángel. “Nancy también está sufriendo insomnio, hay que tener cuidado”. Salí a la azotea del estudio para respirar las ideas: lo primero y más importante, pensé, es que Nancy no alcanzó a verme. Lo segundo: ella es la directora de recursos humanos en la empresa donde estoy a prueba para el puesto de guionista de series televisivas. Por mi futuro profesional, es preciso que encuentre otra manera de manejar el insomnio. Creo que hoy compraré pastillas para dormir.

La campanita (nobis peccatoribus)

2010-12-20T15:31:00.000-08:00

Una boca que se derrite por primera vez; par de pieles jamás recorridas. Prendas calurosas abandonando cuerpos que arden. Dos, en cama para uno. Minutos antes del mediodía en un sitio inadecuado ¿Amar, bajo cualquier circunstancia, podría acaso ser un error? Durante décadas, sus almas se habían compenetrado, a tal grado, que el acto físico quizá estaba de más: era un mero trámite que dictaba la vida.

A los besos le siguieron los arrumacos y también las preguntas: ¿Lo que estaba sucediendo era pecado venial, sacrilegio o una señal divina? La respuesta, francamente, no le interesaba, pero hacer un autoanálisis de cada acción era inherente a su forma de vida.

Después de la fusión corpórea-espiritual, le vino de súbito el sentido del deber. Se puso la sotana y caminó rumbo a la capilla pensando en lo maravilloso que es el amor. Llegó justo a tiempo para el Angelus. Y a las doce del día, sonó su campanita.

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Recámara

2010-10-25T23:46:00.000-07:00

Hay noches en que mi recámara
Me espera para que la arrope
Y le cuente historias de humanos,
O uno de esos episodios
En que me enfrento con el sinsentido
O simplemente soy.

Es el espacio entre mis brazos
Muy reducido para abarcar:
Toda la risa de sus cortinas,
El agobio pesado de sus muebles,
Las dudas empotradas en su piso
Y en su techo de tirol.

A veces su peso es tanto y
(Pobrecita no se da cuenta)
me oprime y me invade el pecho
Pero yo la abrazo
Y también a mi hermana
Que viene en el mismo paquete.

He necesitado 25 años
Para percatarme de que mi cuarto
No es el que yo creía
Porque no es mío, no estoy
En sus paredes aburridas
Ni contiene mi olor. (Sí mi cuerpo).

No es mío porque
cuando necesito hacerme ovillo,
no son sus muros un abrazo,
ni un lienzo en el cual pintarme
y vaciar mis dudas.

A veces me estorban sus muros que me acogen amorosos.

Hoy le voy a cortar los hilos
Que la amarran al buró y la cama
Para que vuele y respire
Nuevas cosas, mientras yo la veo
Desde abajo, reposando
En una noche de estrellas.

(ejercicio de minitaller de dos)

Mexicanita al agua

2010-10-06T11:11:00.000-07:00

1

Nos miran como lo que a simple vista parecemos: Un taiwanés y una iraní haciendo vida en el corazón de Sudamérica. Mientras ellos se aventuran adivinando cómo pudo empezar nuestra historia, yo me divierto explorando este espacio entre Perú y Bolivia.

Tu ímpetu por lo extremo me inspira a retarte a diversas actividades cada día: Nadar alrededor de la isla (desnudos), tirarnos del peñasco más alto (con los ojos cerrados), correr agua adentro (en la oscuridad), perseguir borregos en los caminos que serpentean las casas del pueblo.

Es voraz mi hambre por lo nuevo. Y tú no te quedas atrás. Has logrado un bello jardín de bonsáis andinos. Me gusta lo exacto de tu cuerpo acuclillado atendiendo con precisión oriental cada bracito de tus plantas. En el día participamos en la cosecha de la papa, preparamos el hilo que los lugareños convierten en arte textil, nos divertimos atrapando truchas traviesas, que se nos escurren de las manos, en las aguas del Titicaca. Compartimos con los indígenas en sus fiestas. Bajo nuestros pies descalzos el suelo de madera es un juego de percusiones sin ton ni son. La música sigue el compás de nuestras risas y abrazos. La cima de la montaña más alta nos regala las mejores vistas al atardecer y es el lugar donde renovamos nuestros pulmones. En las noches hacemos fogata, te comparto mis relatos y tú algunas teorías sobre la influencia de los astros en el destino. Cualquier rastro de intolerancia se quema ahí. Del ritual para dos la Pachamama es el único testigo.

2

La atención de la americana abandona el folleto sobre los incas y se instala en la conversación del argentino y la mexicana. La lancha va dejando atrás el sonsonete del guía turístico y las coloridas faldas de las mujeres que saludan desde la isla de los Uros.

El ritmo de los diálogos contrasta con la calma del lago Titicaca.

-¡Mande, mande, mande! ¿Por qué para todo usan el mande?-

-¡Dios! ¡Pero qué molesto eres argentino!-

-A ver, repite: “yo como yogur”-

-“Yo como yogur”-

-¡Viste! Todas apretadas las mandíbulas, se escucha malísimo, mexicanita-

-Pero escúchate tú. Estás diciendo “Cho-como-chogur”. ¡Tú eres el que lo está diciendo mal!-

Y ambos ríen. El chico le desabrocha los tenis, la mira, dispara frases que ella esquiva mirando los paisajes y preguntando al capitán detalles sobre su experiencia en la navegación que, francamente, no le interesan.

-Y ¿cómo se llama el pueblo que voy a visitar en verano?

-Hermosillo.

-¿Hermosillo?

-Her-mo-si-llo, no Hermosicho. Si pides un boleto a “Hermosicho” seguro te vas a perder eh.

-¿Tienen playa?

-Sí, tenemos “plachas” preciosas, no hay olas para surfear, pero te apuesto que nunca has hecho sandboarding, ¿verdad?

Ella sonríe. La americana disfruta toda la evolución de la escena, desde los primeros acercamientos accidentados hasta el rubor que ya empieza a ceder en la cara de la mexicana. El barco, en su interior, es un cálido encuentro intercultural; en la inmensidad del lago: un puntito blanco que se pierde.

3

El cielo es turquesa, a veces dorado y, otras, malvavisco metalizado. Cada tarde me preparo para ver un distinto color. Mientras contemplo el de hoy se me llena el pecho de risas, y el estómago, al recordar la manera en que llegué aquí. ¡Tus rasgos ya me son tan familiares! Últimamente, me entretengo enseñando yoga a los niños de los nativos. Tu jardín de bonsáis tiene una belleza hechizante. Les has compartido tus mejores técnicas a algunos hombres, y hay señoras que ofertan bellos ejemplares en sus tenderetes: los acomodan entre los chullos y las estolas multicolores que reciben a los turistas al desembarcar.

4

La plaza del pueblo en Amantaní se alza en lo más alto de la isla. Los turistas caminan entre puestos de artesanías y niños que piden un sol a cambio de dejarse fotografiar. Los rayos de Sol traspasan con suavidad la brisa. En la quietud, los visitantes tropiezan ocasionalmente con los borreguitos y las viscisitudes del idioma. El lago se cree mar. Todo queda capturado en la cámara de la americana: Las nubes guardando al sol, una familia mirando al horizonte, el vestido de la indígena que observa a los visitantes desde el arco de entrada del pueblo, la arquitectura mágica del centro artesanal, los niños jugando futbol con un alemán, la confianza creciente entre el argentino y la mexicana. Comienza a llover. Los turistas caminan fila abajo hasta el muelle. Al acurrucarse en su asiento, la americana se percata de que el barco regresa con dos lugares vacíos.

5

Desde la ventana de Nely, observo la embarcación turística recién llegada y los recuerdos que trae con ella. Qué fascinante me supo aquel día la historia que me contaste sobre tus padres llegando desde Taiwán a Buenos Aires, sin nada de español. De sus tropezados comienzos resultaron el mejor negocio de bonsáis de Argentina, y tú: un porteño con fisonomía asiática. En tono de broma te dije que yo descendía de un prestigiado linaje musulmán, pero mi “mande” me delató. Me hiciste burla de las palabras que usamos los mexicanos, y yo critiqué tu forma de pronunciar la “y” y “ll”. Entre otras cosas, presumiste que tenías todo para convertirte en el mejor bonsaista de Argentina, ¡Qué de Argentina; de toda América!

También me contaste sobre un primo, nacido en Taiwán, criado en Argentina y ahora explorador del desierto chileno. Me mostraste su foto como un tesoro. Y tal cual te la guardaste al ver que yo me la comía con los ojos.

¡Mexicanita al agua!, con esa frase y un pequeño empujón me sorprendiste en el muelle de Amantaní, a lo que respondí sujetándome de tus brazos flacos, que ya me empezaban a parecer amigos. Caminabas a la par mío mientras recorría la plaza del pueblo, veía las artesanías y degustaba platillos típicos en casa de los lugareños. En el transcurso te reté a ocurrencias que aceptaste sin pensar. Una de ellas fue el quedarnos a vivir en la isla. Y así empezó lo que hoy termina.

Antes de subirme al bote, agradezco a Nely un último plato de sopa de quinua, es un sabor que quiero llevar conmigo. La lancha se siente mejor que hace un año, le han reparado las goteras, el guía y el chofer son otros. No sé si alguien note mi presencia y la ausencia de la americana. El trueque entre ella y yo fue silencioso, suplicado por su mirada de curiosidad, asentido por mi necesidad de cambio, pactado por tu silencio cómplice. Sobre mis piernas llevo un pequeño bonsái, el último que elaboraste para mí ¿Crees que resista una visita al desierto?

Publicado en:
http://www.culturadoor.com/?p=3975

Qué más da

2010-07-31T10:16:00.000-07:00

Qué más da si sol y sudor,
si agua o soquete,
nada satisface a la ciudad
que llora porque seca
que se ahoga cuando lluvia.
Sus lagrimales le arden de llorar
en seco y cuando llueve
se ahoga en calles colapsadas.
Aunque detesto a los llorones
y los cobardes me repelen
cuando muera quiero mi cuerpo
aquí donde hasta el perro suda
este lugar donde el calor detiene
y también la lluvia
donde no hay conformes
sino conformistas
porque tengo clavada la idea
de que el temple de su gente
no es más que un reflejo
de esta suerte de paradoja
climática.

Tonto con suerte

2010-07-20T18:38:00.000-07:00

Su cerebro lo abandonó por falta de compatibilidad y diferencias irreconciliables. Ahora es director de una importante dependencia gubernamental.

2010-07-15T18:00:00.001-07:00

A diario la regamos, pero... ¿a qué plantita no le cae bien el agua?

Ambiente

2010-07-05T22:42:00.000-07:00

Intentamos nadar contracorriente en un mar de agua seca. Caliente. La marea en que nos desplazamos es furia que abraza y golpea, amor apache, cariño impulsivo que lastima porque no sabe expresarse.

Somos de sangre roja y ardiente los peces que rompemos las olas. Nuestro aleteo es latido enérgico que se hace uno en el torrente sanguíneo de la ciudad. Nadamos con bandera de víctima y en sudor se nos van las ganas y el agua.

Carecemos de branquias (o están sin descubrir) pero sobrevivimos, nos aferramos al ambiente hostil que nos da acogida. Nos negamos a secarnos también por dentro. Somos palpitar húmedo en el corazón de un cuerpo agrietado.

Personajes

2010-06-30T17:43:00.000-07:00

A falta del soundtrack, los efectos especiales, los close-ups y todos esos elementos que complementan una película o un programa de televisión, a veces no nos percatamos de que a nuestro alrededor transcurren personajes de la farándula.
Una vez andaba reporteando en el mercado Francisco I. Madero cuando me di cuenta que la directora del lugar era nada más y nada menos que Paquita la del Barrio: mismo cuerpo, misma cara, misma voz (si mal no recuerdo, al salir de su oficina, alcancé a escuchar que cantaba “Rata de dos pataaas…”).
Ayer caí en cuenta que el papá de Armandito es Diego Verdaguer, más chaparro, más flaquito, pero el mismo bigotazo, igual semblante y, no me consta, pero tiene cara de que no canta mal las “gruperas”.
Pero uno de mis hallazgos más recientes y agradables, fue cuando me encontré a Bridget Jones trabajando en la misma empresa que yo.
No tiene acento británico ni ojos azules, pero se desplaza por la vida con ese aire “Jonesco” tan singular. Al respecto, sólo espero que me toque la suerte de estar presente si algún día Hugh Grant pasa por ella a la hora de salida.

Quimera

2010-06-28T18:01:00.000-07:00

Se enamoraron en el chat, hicieron química en facebook, pero cuando se quisieron abrazar no eran más que bits y megapixeles.

Desvaríos por insolación

2010-06-21T19:00:00.000-07:00

A los indigentes que se funden bajo cielos de 44 grados centígrados: ¿Cómo los encuentro en Facebook?, ¿Qué fotos suben?, ¿Qué palabras pegan en la sequía de sus muros?, ¿A qué grupos de solitarios se unen? Do they like and dislike things? Y yo, ¿bajo la sombra de qué árbol virtual reposo mis sueños?

Cambalache

2010-06-11T09:37:00.000-07:00

Cuando pienso en la isla Amantani, en el Titicaca, invariablemente recuerdo a Nely, la nativa que nos alojó en su casa.
Somos casi de la misma edad, pero qué diferentes parecemos. Ella está impregnada de la savia de la pachamama y yo, en cambio, lo estoy de las angustias propias de la vorágine llamada modernidad.
Algo de lo que más disfruté de ella fueron los platillos que nos brindó: sopa de quinua, queso asado, arroz blanco y, para pasar el bolo, un mate de muña. Uno de los banquetes que más he saboreado hasta hoy. Recuerdo a Nely acomodada en cuclillas en la casita de techo bajo, sus manos sostienen un cuchillito y las pequeñas papas que usará para el caldo.
Mientras rememoro, me descubro hincada, con un par de papas y un cuchillo en mis manos. A mi derecha, desde una desvencijada mesa de madera, un par de turistas me admiran en el proceso de cocinar. Percibo mi reflejo en la ventana, pero no es mi rostro sino el de Nely.
Y en mi casa, a miles de kilómetros al Norte, una extraña con mi rostro es recibida por mis padres después de un largo viaje.

Ciclo hídrico de una obsesionada con la higiene

2010-06-11T09:24:00.000-07:00

Usé gel sanitizante a grado tal que terminé por evaporarme. Imperfecto el proceso de condensación y precipitación, una cuarta parte de mí se reintegró a la tierra en formato sólido, las otras tres siguen deambulando por el mundo: son nómadas que un día colman una pileta bautismal y otro bañan los cuerpos más esculturales del planeta.

ABC a 1 año de distancia

2010-06-09T18:51:00.000-07:00

A 365 días de la tragedia de la guardería ABC de Hermosillo imagino a mi ciudad como una persona a la que aquél viernes 5 de junio de 2009 se le sacó abruptamente de su siesta de tarde calurosa.
La ciudad reposaba el calor de una mañana de casi verano, pero su ciclo de sueño fue alterado por la desafortunada conjugación de negligencia, fuego, humo, calor y las consecuencias de gritos, llantos, alaridos por demás repasadas en el inconsciente colectivo.
Y tras el despertar abrupto y doloroso ¿Qué sigue? El sábado en la noche, después del evento final del primer aniversario me pregunté, si además de estar ahí parada, de sentir lástima cuando pienso en las familias afectadas, de sentir coraje por lo que le pasó a los niños ¿estoy haciendo algo por la causa?
Y la conclusión a la que llegué fue que la acción que me corresponde es como ciudadana, exigiendo siempre y no dejándome nunca de la gente que abusa porque le permitimos hacerlo, que se aprovecha porque nos cansamos de que nos hagan dar mil vueltas o porque sentimos que es imposible conseguir lo que nos corresponde.
Y es que la verdad, a pesar de ser poco participativa, sí tengo fe en los efectos que puede traer la participación ciudadana. Y es en los resultados de mis futuras acciones donde me gustaría ver que hice algo para que una ABC no se repita jamás.
Entonces sentiré que a Hermosillo ese incidente la sacó no de una simple siesta, sino de un letargo al que no volverá nunca.

Los papás de la ABC

2010-06-01T11:02:00.000-07:00

Vale la pena el recuento de la tragedia de la guardería ABC, desde la perspectiva de cinco papás, a casi un año del incendio.

Un link al trabajo de la revista Eme Equis. El PDF cuenta con un visor para leer todo el trabajo.

http://www.m-x.com.mx/2010-05-30/los-padres-de-hermosillo/

Imposible

2010-05-31T11:36:00.000-07:00

La Clínica de los Pies y el Centro de Audición están en el mismo edificio. En la sala de espera se conocen la oreja y el pie. La atracción es intensa e inmediata. A ella le atrae la firmeza de sus pasos; a él de ella le enloquece su manera de escucharle. Desean estar juntos a como dé lugar, llegando incluso a los extremos de la contorsión. Pero al poco lo dejan: No creen en las relaciones de lejos.

2010-05-07T20:46:00.000-07:00

Hoy fue la primera vez en mi vida que sentí un temor GENUINO por el futuro en lo que refiere a la escasez del agua :S

Luego comentaré las razones.

2010-05-03T10:03:00.001-07:00

¿Qué viaja más rápido: La luz o la mente humana?

Ley SB1070

2010-05-02T15:23:00.000-07:00

Amnistía Internacional (AI) recomendó a Méxio ‘bájarle dos rayitas’ a su reacción ante la Ley SB1070 de Estados Unidos, y primero darle más atención a los abusos contra inmigrantes centroamericanos que ocurren en el País.
Felipe Calderón, en su función de presidente de México dijo que esta regulación “abre la puerta a la intolerancia, al odio, a la discriminación, al abuso en la aplicación de la ley”, sí es cierto.
El gobernador de Sonora, Padrés también ha expresado su “dolor” por lo que ya se considera una fisura en la relación entre Sonora y Arizona. Sin duda, esto podría representar una fractura histórica.
Pero también Amnistía Internacional tiene razón en que no hay congruencia entre las reacciones mexicanas por la discriminatoria Ley y los abusos que se cometen dentro del territorio nacional contra los hondureños, salvadoreños, guatemaltecos, en su paso a EEUU.
Sí, es cierto, que la Ley SB1070 permitirá que personal de migración tenga mayor libertad para cometer acciones despóticas, inhumanas, etcétera contra indocumentados y/o extranjeros, con total amparo de su gobierno.
Tal vez en la línea fronteriza y a pesar de contar con pasaporte y visa, los agentes de las garitas fronterizas enfatizarán aún más su soberbia entonación al cuestionarnos sobre nuestra procedencia, destino y motivo de visita.
Sin embargo, sin esta Ley o no, la discriminación en Estados Unidos, en especial en Arizona, es una actitud muy arraigada a su población, y no corresponde a los gobiernos mexicanos tratar de eliminarla. Pretender educar y cambiar a una comunidad ajena suena a una tarea titánica y a utopía, para un país que no acaba de solucionar sus problemas.
Lo que si les corresponde es hacer que las condiciones de vida en México sean tan inmejorables, que la gente no quiera ir para allá sino casi por obligación.
Vivimos en un país donde tendemos a ver lo de nuestro vecino del Norte como mejor, replicando a veces hasta de manera inconsciente lo que han hecho ellos, hasta sus peores vicios y errores.
Compramos sus mercancías (también las hechas con nuestra malbaratada materia prima), copiamos sus modas, replicamos la discriminación con los que vienen del Sur (y también con los indígenas de aquí).
No defiendo para nada esa ley, estoy de acuerdo en lo negativa que es en todos los aspectos, pero creo que si se resolvieran muchas cosas en México, probablemente se reduciría tanto la migración, que leyes como la SB1070 nos pasarían desapercibidas.

La nota completa sobre el informe “Víctimas invisibles, migrantes en movimiento a través de México”, de Amnistía Internacional en el siguiente link:
http://www.eluniversal.com.mx/primera/34853.html

Efecto lubricante

2010-04-27T16:13:00.000-07:00

Que esta bola de ideas salga algún día,
sin quedarse pegada,
cual masa amorfa y ahumada,
abandonada,
en un sartén sin teflón.

Noticias del día

2010-03-31T17:42:00.000-07:00

Cuando me entero de casos como el de la niña Paulette, encontrada muerta en una bolsa de plástico en su propia casa, asesinada presuntamente por su mamá, quisiera que la noticia más impactante de cada día fuera que algún artista acepta su homosexualidad, por ejemplo.

Caminata

2010-03-24T20:17:00.000-07:00

Luego de unos dos años sin utilizar el transporte público de Hermosillo, anoche me subí a un camión de la ruta 4 que, para bien o para mal, a los 10 metros de la parada, se quedó tirada.
Me dio mucha risa la situación, y me percaté de que estaba agusto de estar ahí sin prisa, sentada, leyendo una revista (porque felizmente el camión era nuevo y tenía luz jeje) y nada más.

Miré hacia atrás para observar al resto de los personajes-compañeros de camión: Dos empleadas con uniforme de maquiladora, un estudiante con camiseta azul añil, universitarios y varias señoras mayores. Las mismas caras cansadas, las miradas perdidas de siempre. Las cosas en el mundo son iguales todo el tiempo, uno es el que va cambiando de posición.

Se bajó el chofer y yo atrás de él. Dijo que en 10 minutos pasaba el otro ruta 4 a recogernos, pero iba pasando un 18, que también me servía, así que lo tomé.
Esta unidad estaba más maltratada, oscura, la típica.
-Qué pasó, se descompuso?- preguntó el conductor.
-Sabe, se le apagó-
-Y eso que es las nuevas- ironizó.

Unos 15 minutos después estaba en tierra. Crucé el periférico y me interné en las calles de mi colonia, y en el camino recordé lo diferente que se ven las cosas cuando se va a pie.
El parque donde aún se reúnen algunos viejos amigos, la calle por la que caminé con mi amigo Andreas un 31 de diciembre rumbo a su primera misa católica. Los mismos espacios que a diario traspaso metida en mi cápsula de acero y tiempo, tan concentrada en nada, que apenas y los veo.

Unos metros antes de llegar a mi casa, iba disfrutando la idea de qué tal vez mis pasos contribuyen a la rotación de la Tierra, y cómo los vehículos nos quitan un poco de ese contacto.
Cuando llegué a mi hogar me di cuenta que no traía llaves, las había dejado junto con las del carro en el taller mecánico. Ups! Deseé tener mi carro para ir por ellas!!
Jé, bueno eso no es cierto. Dije: Mañana voy por mis llaves, hoy toco la puerta.
Con todo esto no estoy diciendo que renunciaré a los carros para ser una peatona de hueso colorado, solamente que es interesante desprenderse de ellos por unos días para disfrutar las calles. Ahorita me lo están reparando, para que quede al 100, por si algún día pasa a unas buenas manos diferentes a las mías.

Males crónicos

2010-03-04T20:56:00.000-08:00

Aquella tos fue diferente porque en vez de aire expulsó letritas en cantidades industriales.
Juan José supuso que eran restos de todas las palabras que nunca había dicho.
Entonces empezó a aprovechar cada acceso de tos para expulsar cantidad de palabras tal que podria haber armado un volumen de Enciclopedia con ellas.
En el baño de la oficina, el elevador, las escaleras, a veces en su escritorio cuando tenía ganas de arriesgarse, ponía a prueba su capacidad expectorante y echaba miles de consonantes y vocales que formaban palabras antes diluirse en el aire.
A veces disfrutaba cubrirse y sentir pequeños ríos de letritas correr entre sus dedos.
Con cada palabras suelta, frase u oración inconclusa, Juan José recordaba algún episodio incompleto de su vida.
No obstante, un día le invadió la congoja enorme de sentir que estaba soltando más palabras de las debidas.
Fue a la farmacia en busca de algún medicamento que le parara la tos de inmediato.
-Tos seca o con flemas?-
-Con palabras-
Mientras caminaba a casa con las manos vacías, se preguntó si algún te y reposo podrían surtir el mismo efecto que un antitusivo. Lo puso a prueba y al parecer le funcionó, pues de repente, un día dejó de toser letras. Ahora sus compañeros de trabajo se preguntan por qué entrará tan seguido al baño.

Fluyendo

2010-03-02T21:38:00.000-08:00

La sucesión de lo días, ¿Qué es para mí? Si no es morir y revivir en cada intento, si no es el camino al diario renacer, si no es orear las ideas para que no enmohezcan, si no es respirar profundo para sumergirse nuevamente en el tiempo; si no es viajar al interior, al corazón del universo, desconectarse y reconectarse en un movimiento único y perfecto.
Si dicha transición no es la digestión fluida y rítmica de las ideas permanentes, la justa distribución de las emociones, el re-conocimiento de los valores ancestrales y el aliento en la flor del principito, entonces es una carta de amor que llegó a la casa del más indigno destinatario.

2010-02-19T22:38:00.001-08:00

Me molesta sobremanera la "serpiente" ínsípida, anoréxica y poco funcional a la que mal llamaron vuelta izquierda de lo que será el nuevo "par vial Rosales-Pino Suárez". El crucero Rosales - Luis Encinas, era, en mi opinión, el único crucero bonito de Hermosillo.

El puentucho ese vino a desgraciarlo. Cuando uno entra a la ciudad desde el Norte, pr el Rosales (o bulevar Rodriguez, o bulevar Kino, según la altura de esta vialidad), el armatroste mal hecho te tapa la vista de la Unison y de la plaza Emiliana de Zubeldía.

Te tapa tambien al Hermosillo Flash, que para bien o para mal, es un distintivo y el sitio que te daba la hora o las noticias y te hacía ubicarte en tu realidad cuando venías de haber estado fuera algunos días.

Pasar por abajo de ese puente a desnivel y mirar hacia arriba es observar un ejemplo de las cosas mal hechas, desganadas, de palpable baja calidad.

Del distribuidor vial setentero que se construyó en Luis Encinas y Solidaridad, y que en pcos años dejará de ser funcional (si es que ahorita la es), me reservo mis comentarios, que también, por supuesto van por el mismo camino.
Maldita hora en que se les ocurrió el Plan Sonora Proyecta.

Página blanca

2009-09-07T21:29:00.001-07:00

Amalia se sentía como espiada, misteriosa y delicadamente suspendida en el aire por unos dedos gigantes que la sostenían. Vivía con la sensación de cumplir todos los días y al pie de la letra su destino: la rutina de un desayuno de huevo envuelto en tortilla, de café colado en el auto y de terminar sus 28 años estrellada en un camión de puercos en el periférico.
Y al día siguiente repetir la historia: salir a las 8:25 de su hogar ubicado al Poniente de Hermosillo, tomar camino al trabajo y truncar sus sueños y la vida de unos cuantos puercos. Inevitable rutina…
Pero ¿Qué más puede pedir la protagonista de la nota principal de la sección policiaca de un diario de ciudad?

2009-08-27T18:38:00.000-07:00

Me olvidaba de tu existencia y me diste un pellizco atrevidillo, vida.

El final de algo perfecto

2009-08-24T19:44:00.001-07:00

La violencia no era habitual en ella, pero ese día fue inevitable: Lo azotó contra la pared, lo pisoteó y lo pateó hasta descargar toda su frustración.
Es que todo antes había sido muy perfecto: Él con ella siempre. Él escuchándola paciente. Él callado o ruidoso según la ocasión. Sin interrupción. Moderno y a la vez clásico. Él discreto cuando era necesario, él impulsivo en los momentos más afortunados. La figura adecuada para ella.
Había sido la perfecta historia de amor hasta ese día en que falló la comunicación y ella se hartó, se enfureció, enloqueció y lo mató. Descanse en paz Nokia.

Guardería ABC, a dos meses

2009-08-06T21:19:00.000-07:00

Roberto Zavala murió hace dos meses. Él mismo lo afirma así ante unas dos mil personas que estamos paradas frente y alrededor de la bodega que ocupaba la guardería ABC, aquélla donde el 5 de junio, su hijo Santiago murió víctima de un incendio.

Es la esquina de las calles Ferrocarrileros y Mecánicos, en la colonia Y Griega. Es Hermosillo, Sonora. Son más de las 9 de la noche. Es 5 de agosto. Dos meses y unas cuantas horas han pasado de que el fuego y el humo, las ambulancias y las sirenas, los gritos y el llanto, rodearon este lugar, y volvieron más caliente aún esa tarde hermosillense.

Parado sobre un remolque, con los papás de algunos de los otros 49 niños muertos, Roberto mira de reojo el edificio naranja con franjas azules y amarillas. El almacén adaptado como estancia infantil. Aquélla de la que muchas mañanas se alejó con una sonrisa, tras dejar en un lugar "seguro" a su mayor tesoro, y a la que hoy llegó con un rostro muy distinto.

Ya son dos meses, dice, de no bañar a Santiago, dos meses sin pasearlo, dos meses sin juntar por las noches los juguetes que dejaba regados por la casa. Son dos meses de no temerle a la muerte, dice, pues ya la vivio.

*
Por primera vez, centenas de hermosillenses observan de cerquita el lugar del siniestro. Perplejos, los ojos navegan entre las ventanitas minúsculas en la parte superior del frente de la guardería. Miran la puerta principal, no mayor que la de una casa en la que viven sólo 3 ó 4 personas. Escudriñan las dos supuestas puertas de emergencia, una a la mitad, también tamaño standar. Otra al lado derecho, incrustada en un portón.

Curiosos observan los plásticos negros que fueron colocados por las autoridades para cubrir los tres boquetes que la gente abrió el 5 de junio con marros y a fuerza de empujones con un pick up para poder sacar más niños.

Posiblemente se preguntan cómo fue posible que habiendo tantas vías no pudieran sacar más niños. Probablemente les parezca obvio que las dos puertecitas no eran de emergencia y por eso no se abrieron fácilmente, hacia afuera, con un empujón, como lo hace una puerta de emergencia. Seguramente no necesitan ser especialistas para saber que hubo negligencia, omisión, y que ahora impunidad y corrupción.

**
Frente a la entrada de la ABC hay flores, hay velas, hay fotos. Se ha formado en un altar en aquella puerta que antes separaba a los papás de sus retoños unas cuantas horas al dia, y que ahora les recuerda una distancia más que física.

Los deudos y sus allegados han arribado al lugar tras encabezar una marcha ciudadana que partió de la Plaza de los Tres Pueblos, y corrió por todo el bulevar Vildósola.

"Cada paso es un grito de justicia": la frase en muchas camisetas. En el contingente van niños, jovenes, adultos. Viene doña Rita, aquélla señora de 80 años que no se ha perdido ninguna marcha. No son familiares de ningún niño, son personas que quisieran dar alivio a los papás.

Los tambores, al frente, marcan el ritmo cardiaco de un monstruo blanco de mil pies y manos.

Hay reclamos de todo y para todos:
"Nosotros confiamos en ustedes, les importó más el dinero que nuestros hijos?"
"Cárcel a los verderos culpables"
"Tú estás en el cielo Y la justicia dónde está?"
"Señor arzobispo y la Iglesia qué opina? o tenían que ser niños ricos?"

Son muchas preguntas. Están en el aire y en la cabeza de muchos, donde revolotean sin, al parecer, encontrar respuesta.

***
Al llegar a la guardería los esperan unas 300 personas a las cuales se unen. Hay curiosos que observan la edificación, que sigue resguardada por uniformados de la policía municipal y estatal desde el día del incendio, las 24 horas del día.
Hay vecinos de la Y Griega, testigos de aquélla tarde caliente.
En la gasolinera de enfrente está Carlos, un despachador. Parece que los ojos se le llenan de agua al preguntarle si fue de los que el 5 de junio abandonaron las bombas despachadoras para ir en auxilio de algunos infantes. La respuesta es sí.

Entre la bola de gente que observa a los deudos dejar las flores y otras ofrendas en memoria de los niños está también Francisca, una estilista de esos rumbos que dejó tirado su trabajo para participar en la labor de rescate. Tiene lágrimas en sus ojos como en aquélla foto que circuló el 6 de junio, en la que ella aparece llorando, ella y los dos bebés que tiene en brazos.

Se pide silencio. Los papás hablan.
La Guardería ABC y el Hospital CIMA son dos lugares por los que aún no se atreve a pasar, dice Manuel Rodríguez, el papá de Xiuneleth. Es la primera vez que toma la palabra en una concentración masiva.
"Les quiero decir a las autoridades: Señores sí tengo un precio, se llama justicia, si me la dan, díganme dónde les firmo, inmediatamente lo hago", espetó.

Dora, mamá de Jorge Sebastián grita y llora cada palabra. "Que jodido está el IMSS", dice. !A mí hijo me lo mataron, me lo dejaron morir, me lo dejaron morir!!!!. Su llanto es ahogado y doloroso, como si tuviera la garganta toda herida.

Hablan más papás y mamás. Reclaman al IMSS como primer culpable por no haber protegido a sus niños. También a los dueños de la guardería, a los gobiernos a través de sus áreas de Protección civil y todas aquéllas instancias que debieran prevenir.

También reprochan a las autoridades investigadoras y de justicia: las Procuradurías estatal y federal, y ahora la Suprema Corte de Justicia de la Nación (SCJN). Por qué parece que nadie los quiere ayudar?

La madre de Iaan Isaac también quiere justicia, pero dice que lo que más le urge en estos es tener tranquila el alma. Por ello le ruega a la gente un poco de oración.

****
49 niños muertos, 74 lesionados, 14 afectados por el humo, 84 ilesos, 221 inscritos, 196 la capacidad que tenía. 1 "chiva expiatoría" en la cárcel. Más de 10 marchas.

¿Hablan los números cuando nadie los escucha?

Reto

2009-07-12T11:51:00.000-07:00

Hemos estado mirándonos tú y yo.
De frente tú y yo.
Desafiándonos tú y yo.
Hablando tú si lo hago yo.
Tú moviéndote a mi ritmo y mi compás.
Intentas raptar mi estilo.
No caeré en provocaciones. Te lo advierto.
¿Cuándo cruzarás a este lado del espejo?

Brrup

2009-06-12T21:37:00.000-07:00

Buscar el mejor vomitivo para mi indigestado cerebro.

Influenza fashion

2009-05-05T12:50:00.000-07:00

Hasta San Judas está In

Pandemia virtual

2009-04-28T19:04:00.001-07:00

Un nuevo virus. Algunos hablan de epidemia; el resto es menos optimista.
Se propaga en el ciberaire, a través del contacto virtual de emoticones humanas que estrechan manos en una realidad que no sale de sus monitores.
Encuentra en el 'feisbuc' el medio propicio para su reproducción: El ambiente del convivio-espionaje entre (des)conocidos que se reconocen y conocidos que se desconocen, una realidad latente pero no tangible.
Fiebre intelectual, espasmos cerebrales y estornudos mentales son algunos síntomas (dicen los que los han sentido).
Se trata de una cepa mutada, que se expande en momentos a color, blanco y negro o sepia; el contacto súbito puede desencadenar un paro al miocardio: fulminante ataque de daguitas en megapixeles.
Los especialistas recomiendan el uso de cubrebocas mental para protegerse de imágenes-palabras-conceptos nocivos, además de procurar una distancia física de la computadora.
No se ha encontrado, hasta el momento, vacuna alguna. Al resistente se le aconseja reposar y elevar miradas al cielo con respiración profunda.
Para el crónico no hay más que un Control+Alt+Supreme emocional.

Vuelo privado

2009-04-08T19:43:00.000-07:00

Aquel aeroplano era diferente a todos los que conocía. La palabra “mejor” es quizá la más indicada para describirlo. Mejores asientos, mejor color, mejor servicio, mejor tripulación, mejores alimentos y sobre todo, mejor compañía.
Ahí te conocí, sentado a mi lado no dejabas de ver por la ventana. Se notó que disfrutabas el paisaje de casas haciéndose más pequeñas conforme ascendíamos. Pero volteaste y te detuve con mis ojos para que no giraras nunca más tu cabeza.
Me atrapó tu seguridad, el desafío de tu mirada y la confianza que proyectabas. La de un roble, por dentro y por fuera.
Hasta el momento no recuerdo cuál era mi destino ni por qué subí a ese avión, sólo recuerdo que subí sola y bajé acompañada.
Mientras charlábamos sobre nuestras distintas profesiones, otra voz se intercalaba entre nuestros parlamentos. Creo que tú no te percatabas, pero yo… “Estimamos que este año incrementen nuestros ingresos en un 40%, cada vez más gente opta por viajar por aire”….
Me espantó la claridad con que creí escuchar esa voz, pero era sólo en mi cabeza, probablemente un recuerdo perdido, así que le di aire y seguí en mi proceso de enamoramiento. Comimos lasagna, brindamos con tinto e hicimos planes.
Sentí tus dedos entre los míos y justo cuando los apretaba volví a escuchar la voz y los solté repentinamente.
Me preguntaste que si qué pasaba.
-A ver, a ver, espérame tantito…- te dije, cerrando los ojos con fuerza y poniéndome los índices sobre cada sien como intentando aclarar la mente.
“Tenemos proyectada la entrada de dos nuevas aerolíneas y una nueva terminal…” creí escuchar dentro de mi cabeza.
Al abrir los ojos me topé con Demetrio Ortiz, el director del Aeropuerto frente a mí, hacía una hora que empezamos la entrevista, y yo no tenía idea de qué estábamos hablando.
Mis ojos seguían medio perdidos, pero no tanto como mi mente.
-Creo que te gustó este avioncito a escala, ¿verdad?- me dijo.
-La verdad que sí-
-Tómalo, es tuyo-
Salí de ahí con 60 minutos de audio de una conversación que no recordaba, sensaciones vagas en el cerebro y un avioncito donde te tengo atrapado siempre.

Casualidades de la vida

2009-03-28T18:16:00.000-07:00

Pocas veces las columnas que leo me dejan algo positivo. De rigor, trato de leer la editorial del periódico en que trabajo. Y una que otra de economía (cuando hay tiempo) para aprender un poco sobre los temas que se supone debo conocer por mi trabajo. Generalmente me atrapan aquéllas cuyos autores, sin intentar descubrir el hilo negro, te aportan algo para la reflexión cotidiana.

La última que recuerdo fue una de José Woldenberg, en la que hablaba sobre las casualidades. Decía que éstas le ponen sal a la vida, que son como un regalo que sacude a la rutina y que, cuando pasan desapercibidas, se evaporan sin dueño.

Contaba él sobre tres libros que leyó seguidos, y en los cuales, casualmente, la protagonista se llamaba Roseane.

Me puse a pensar en las ultimas casualidades de mi vida y me dispuse a hacer una de las últimas tres que recuerdo. Aquí están:

1.
Al salir de un evento estaba platicando con un amigo reportero de una radio y le pregunté por un tío que trabaja con él. Me dijo que lo veía seguido y también a mi primito, porque seguido lo llevaba a la radio. Nos despedimos y subimos a nuestros respectivos carros. Antes de arrancar, pasó a mi lado un carro que sonó el claxon: Eran mi tío y mi primo.

2.
Estaba haciendo un sondeo entre madres de familia de una escuela primaria. Una de ellas me dijo llamarse igual que yo. Llegué a pensar que era una broma y que había tomado mi nombre de mi gafete, hasta que me enseñó su credencial de elector.

3.
En el aeropuerto de Madrid vi a Joan Sebastian. Dos días antes, alguien me había dedicado una canción de él.

La última y más reciente me pasó ayer. Hablé a Aeroméxico, y cuando me identifiqué la persona que me atendió dijo que tenía una compañera que se llama igual que yo.

tú cuál recuerdas.

Lucidez

2009-03-25T22:36:00.000-07:00

Soñó que había incertidumbre, espanto y dolor en sus gesticulaciones. Que el contacto se tornaba virtual. Que los pocos se iban con los muchos y los dejaban solos. Que había un viento frío que les entraba al pecho a través de nuevas rendijas. Que ya no trabajaba para vivir, sino lo contrario.
Y en su sueño sufría, pero sentía alivio al recordar que estaba soñando, y entonces dejaba que el sueño siguiera su curso.
Cuando despertó notó que el sueño seguía vivo, y se volvió a dormir.

Rotacion

2009-03-23T13:28:00.000-07:00

En la distancia el amante intentaba consolarse pensando que el aire que respiraba era el mismo que doce horas antes exhalaba su amada del otro lado del mundo. Qué iluso.

Encuentro ocular

2009-03-15T19:13:00.000-07:00

Las miradas del homicida y la reportera hicieron un click más certero que el gatillo que él jaló para matar a su familia.

Al ser entrevistado por los medios, "El tata" dijo sentirse muy arrepentido, pero es que por años le había guardado rencor a sus padres y ante la discusión de esa noche no tuvo otra alternativa que calmar la ansiedad con un par de balazos.

Ella reconoció en el temblor de sus ojos grandes que había dolor y miedo, y le creyó cuando los nervios traicionaron sus labios y su mentón al decir que su hermanito no tenía nada qué ver, pero que también le disparó para no dejar evidencia.

En el segundo encuentro de miradas, le dijo que lo comprendía, porque a todos nos había pasado en la vida, una o varias veces, esas descargas de adrenalina y emociones encontradas en cascada. Pero la diferencia era, pensó, que él cruzó la delgada línea entre el sentimiento y la razón, lo legal y lo ilícito, entre lo permitido y no por la sociedad, la moral, la ética y la religión. Trasgredió el código de la familia y ya nada podía hacer.
Intentar deshacer el acto era tan imposible como vomitar en reversa o bostezar por los ojos.

Lo hecho, hecho está. Los papás y el hermano de "El tata" estaban muertos. La entrevista había terminado. El preso y la reportera se despidieron para siempre con un tercer encuentro de sus miradas... más intenso que la coca que dijo que se metió antes de asesinar a su familia.

Ilusión óptica

2009-03-10T20:33:00.000-07:00

Cuando mi vecina apagó el faro de su jardín supe que lo que por tantos años contemplé con delicadeza y calma a través de esa opaca ventana no era la Luna.

Un poblado llamado Miguel Animal

2009-03-09T22:37:00.000-07:00

"Una vez se perdona, pero siete no", expresó Yaneth, una habitante de la Comisaría Miguel Alemán, que se quedó muy pero muy ofendida porque el hasta el domingo pasado precandidato del PRI para gobernador, Alfonso Elías Serrano llamó "animales" a ella y sus coterráneos.

Hace rato circula en Internet el famoso video de la última visita del aspirante a Gobernador a esa localidad de la Costa, cuando en su evento público hizo gala de sus problemas para hablar en público y en varias ocasiones proclamó gracias "al pueblo de Miguel Animal".

-Oiga pero hay que perdonar siete veces siete, qué no??- argumenté.

-Que siete veces ni que ocho cuartos, si el pueblo es animal, entonces somos animales los que vivimos aquí y yo exijo una disculpa para mí y toda mi familia, y para toda la gente que vive aquí- espetó la señora.

En una visita que hice al lugar por cuestiones de trabajo, realicé una encuesta rápida entre otros de sus habitantes y los resultados arrojan que, en realidad, a nadie le molestó el asunto.

Estas fueron algunas respuestas:

-"No nos debemos ofender porque nos portamos como tales... andaban vendiendo despensas y nos estábamos empujando entre unos y otros"
Doña Teresita.

-"Nos reímos mucho porque se notaba que estaba nervioso, no fue de adrede, además él se disculpó y la gente hasta le aplaudió"
Doña Rebeca.

-"La gente lo agarró con gracia porque se puso nervioso como cualquiera"
Omitió su nombre.

En las casillas de votación para la elección interna del PRI que había en Miguel Alemán se notó que había mucha gente que no sabía ni de qué se trataba el asunto, nomás sabían que iban a darle su voto a un tal "vaquero", o a un tal "borrego", según les instruyeron previamente los promotores del voto.

Y bueno, total que el tal "Vaquero", (nombre tan original que le pusieron para su campaña), ahora sí que podría arrear a cualquier animal que quiera porque pues ya ganó la interan del PRI.
Lástima, tenemos aseguradas las cabalgatas por al menos otros seis años.... Que horroooorrr!!!!

Y bueno ya quedó atrás la precampaña priísta, y seguramente el video de "Miguel Animal" durará en el conciente colectivo muchísimo más tiempo que cualquiera de las visitas y promesas de su protagonista:

http://www.malditoweekend.com/amigas-y-amigas-del-poblado-miguel-animal/

El retrete

2009-02-24T18:59:00.001-08:00

Hace unos días pasaron en la tele un documental muy interesante acerca de un artefacto sin el cual se generaría un caos horrible en mi vida y la de muchas personas: El retrete.
Mejor conocido como excusado, este invento tiene una historia muy interesante y además un papel importante en la formación de las civilizaciones modernas.
Cuando el mundo estaba poblado por poquitas personas, y vivían en un estado mucho más natural, podían hacer pí y pó en los ríos, lagos, en el mar, abajo de cualquier arbolito, a un lado de sus chozas y taparlo con tierra y hojas, en fin, maneras no les faltaban, y el olor y contaminación probablemente no eran problema.
Pero cuando se empezaron a civilizar, y a vivir ya en casas de material, formar ciudades, los desechos y el olor y toxinas que estos liberaban se conviertieron en un fastidio para el hombre.
Según el documental, los indicios más antiguos de algo parecido al excusado se encontraron en Escocia y datan de hace 5 mil años.
Pero se considera a los romanos como los inventores del primer sistema de drenaje, ya que en muchas construcciones del Imperio Romano han encontrado unos hoyos en lo que eran sus casas, los cuales estaban conectados en forma de red y recibían al día cientos de litros de agua que arrastraban los desechos.
Los romanos no previeron que sus desechos iban a parar justo a la misma agua que bebían, por lo que empezaron los problemas de salud que acompañaron la historia del excusado por varios siglos más, hasta que por ahí de la edad media los ingleses empiezan a retomar el invento del excusado.
Europeos y americanos fueron adhiriendo nuevas piezas y procedimientos a los retretes y al sistema de drenaje,hasta que al fin se inventó el escusado moderno, que mediante un sistema de procesos físicos arrastra todo el desecho directo a las alcantarillas.
Aunque es de lo más común que se descompongan, ya es un milagro eliminar de la superficie más de 1200 millones de kg de caca diaria =S.

PREGUNTA:
Cómo crees que deben ser o serán los escusados en el futuro?

Imprescindibles

2009-02-21T01:27:00.000-08:00

La actividad preelectoral apenas comienza y ya es posible verles escuchando, observando o, de perdida, haciéndose bola sin saber qué ondas.
Los acarreados, seres sin nombre y cara, son masa que en manos de los comités de campaña toman forma dando vida a los eventos masivos.
Algunos desconocen el motivo de su presencia en el lugar. Ya no son “la torta y la soda” lo que les ha convencido (El aumento en los precios es generalizado). Ahora requieren promesas de cambio, un mejor futuro, oportunidades para todos.
Estoy en un evento, afuera de Palacio Municipal. Había unas 40 personas 10 minutos antes de las 11:00, pero 60 minutos despues se han convertido en 500.
Les pregunto por qué están aquí, pero la mayoría lo desconoce. A un grupo de amas de casa de colonias periféricas que están paradas afuera de la Sala de Cabildo alguien les ha dicho que están ahí para apoyar al presidente, pero no saben para qué. Algunas ni siquiera saben su nombre.
“Es que ha ayudado mucho en la colonia”, dice una. ¿Pero para qué lo van a apoyar?, ¿Qué está pasando ahí adentro? Nadie me sabe dar una respuesta.
Y mejor ni comentar sobre la gente más joven. Como la preparatoriana que me dice que está ahí para apoyar a al presidente municipal, quien va a pedir licencia para ser candidato a Gobernador. Todo va bien, hasta que le pregunto el nombre del alcalde y me da el de cierto senador y aspirante al mismo cargo que el otro.
En la explanada hay gente de la Costa que llegó en camión. Hay estudiantes con su uniforme de prepa y algunos viejitos. La historia es la misma, porque hay pocas respuestas y mucha confusión, y claro, también mucho ruido. Pero ellos están cumpliendo su función.
La idea es generar chispa, estallar en euforia cuando el precandidato diga algo que parezca emocionante y, lo más importante, componer esa aglomeración de cuerpos sin rostro que por la noche saldrá en los noticieros. Y mañana en los periódicos, acompañando la noticia escrita.
Hay quienes escuchan atentos el discurso, otros están más alejaditos, en las bancas, platicando. Y por supuesto estan esos a los que el discurso se les acaba antes de haber captado algo del mensaje.
Concluye airoso el discurso del ahora precandidato y después de los saludos, los primeros acarreados comienzan a irse. Algunos en camión, otros a pie. Me da curiosidad saber qué sienten sobre el tiempo invertido en el evento.
La plaza pronto se queda sola. En el suelo, los únicos testigos son las bolsas de papas y las botellas vacías de soda. Y en el aire el eco eterno de un “speech” que pasará a la posteridad, mientras los acarreados han ido a guardarse nuevamente en su anonimato.

Día Uno

2009-02-14T16:57:00.000-08:00

La primera sesión del taller de crónica fue un jaloncito a esa mordaza mental. Las palabras de mi interlocutor, fueron un elíxir que hace tiempo no probaba. Y ese café, una jaula temporal para mis pensamientos vagos.
Me hizo ilusión sentirme materia receptora de conocimiento. Saborear el despertar de las ganas; sentir que puedo crear y (re)crear lo que pasa cada día por mis sentidos.
Los minutos transcurrieron y me descubrí a mí misma en la faena de intentar atrapar cada frase y cada palabra, cacharlas en el aire y acomodarlas en forma pausada y precisa en mi cerebro.
Contadas son las veces en que presiento que puedo aprehender lo que aprendo, y esta es una de esas ocasiones. Y es que si es escribir es un proceso doloroso, me declaro apta para soportar varias dosis de masoquismo.

Calembur 2

2008-12-08T10:17:00.000-08:00

Que lo cura.
¿Qué locura?
¡Que lo cura!
¿Que lo cura?
Que locura.
¿Qué? ¿Locura?
Qué locura.
¿Qué? ¿Lo cura?
¡Qué locura!
¿Qué? Lo cura.
¿Qué? Locura.
Que locura la cordura.

¿Qué te cura? La locura.

Pollito

2008-11-30T14:07:00.000-08:00

El pollito que me regalaste en mi cumpleaños, porque sabías que los perros, como el que mi abuela le dio a mi hermana, a mí no me gustan, ni tampoco los gatos me gustan porque me dan alergia, de hecho no sólo no me gustan, sino que también siento como que los odio, bueno, aunque no sé si eso es odiar, tal vez ellos me odian a mí pero yo lo que siento por ellos no es tan fuerte como el odio, además que procuro no odiar para no desperdiciar energía, y es que una vez, un gato me miró feo y yo intenté devolverle la misma mirada, y creo que no funcionó porque él la hizo aún más fea y luego se fue, y es que las miradas de gato, aunque profundas, no me gustan, prefiero las profundas, pero bonitas como la que tenías tú, hasta aquél día que la cambiaste por una difusa y distante cuando me diste el pollito, al que cuidé mucho mucho, pero se me murió ayer. Quiero un pollito.

La Noche

2008-11-25T21:38:00.000-08:00

Es la pared que separa al tiempo del tiempo
que es cubierta y a la vez contenido
que traga penas y libera suspiros
que recibe con resignación de madre
a los agobiados y los desvalidos
y los derrotados y también los vivos.
Que es manta que cobija y destapa
por tiempos iguales,
que retira lo que comparte
como un novio arrepentido,
que sofoca gritos de auxilio y
también de placer.
Es himen que se rehace por sí mismo
para recibir a su contraparte el día
que se sumerge cada tantas horas.
Es la materia incolora, insabora e inolora
que a la vez posee todos los colores y sabores y olores del mundo.
Mezcla de todas sensaciones.
Y es sobre todo, de los agotados el elixir,
y el silencio sepulcral que calma.

Feria del libro

2008-11-15T11:54:00.000-08:00

Un tipo gordo sentado adentro de un Tsuru rojo acaba de disparar a una muchacha de blanco que caminaba sola sobre la banqueta. La muchacha se desploma, él ha soplado a la punta de su pistola y se la ha enfundado entre la cadera y el pantalón.
La muchacha de blanco, en su camino entre la Feria del Libro y su lugar de trabajo, pensaba, que un personaje de cuento era una persona común y corriente, sorprendida por un hecho extraordinario en medio de uno ordinario.
El gordo, por su parte, había decidido que a su vida le hacía falta un hecho extraordinario en medio de su ordinaridad.

En un stand de la feria, una muchacha de blanco hojea un libro de pasta roja. El hombre gordo que pasa a unos metros de ahí, le guiña un ojo. Ella sonríe.

CONTRATO

2008-11-14T17:53:00.001-08:00

TITULO PRIMERO.
CAPITULO 1.
Artículo 1. Te seguiré queriendo aún cuando mis huesos ya se hayan convertido en polvo.
(No aplica en casos de incendio premeditado)

Shhh

2008-10-20T22:00:00.000-07:00

En el silencio que das,

qué das?
que das?
quedás?
quedas?

quedas.

Abonos

2008-10-12T10:15:00.000-07:00

Vestirme de luto por las horas de ayer,
resultado de una resta permanente
y continua
de porciones de vida.
Cada minuto se vive el duelo por la muerte del anterior,
es un deceso,
y un renacer.
Cada segundo es hoja muerta
que abonada a la vida
se vuelve eternidad.

Tarde laboral

2008-09-21T21:30:00.000-07:00

Mis compañeros golpeaban rutinariamente los teclados de sus computadoras reconstruyendo retazos de los hechos de hoy que mañana serían historia. Todo parecía habitual esa tarde.

Yo caminando hacia la impresora pensaba: esta ya es mi última nota del día. Sólo tenía que lleváserla al corrector para que le echara un vistazo. Tomé la nota y chequé que fuera la mía, alcé la mirada hacia el área contigua y vi a mi jefe, sentado frente a la computadora de la diseñadora, dándole algunas indicaciones sobre la portada de la sección.

-¡Hey! Creí que que te acababa de ver de reojo cuando pasé por tu oficina... justo pensaba ir para allá en unos minutos.

Su mirada continuó como perdida entre las líneas de texto e imagen en el monitor de Teresa y me dijo:

-¿Ah si? Ahorita voy para allá.
-Qué raro! lo juro que te vi.
-A lo mejor era mi doble - dijo con media sonrisa en la boca.
-Tal vez sí eh. Ahorita iré con él a ver si es más simpático que tú- le dije bromeando.

Dejé mi nota con el corrector y en menos del minuto estaba ya en la oficina de mi jefe.

-¿Qué pasa Alejandrita, cómo estás?-

Me acercó un plato de galletas. De almendra, mis favoritas.

-No me había fijado que tenías máquina de capuchino. ¡¿Puedo?!
-Claro Alejadrita, sírvase con confianza. ¿Qué pasa eh?.

Me senté a disfrutar mi capuchino y mis galletas, apagó la televisión y puso música. Su oficina, de pronto, me pareció más cómoda. Había un diván, una máquina que hacía un sonido relajante, y una refrigeración que no emitía ruidos.
Hablamos de los pros y los contras del periodismo diario, de que el tiempo nos comía y que los resultados no podían ser como antes con las exigencias de ahora. En términos personales, le comenté mis intenciones de escribir algo más que las notas del día, de poder opinar un poco, proponerle algo nuevo al lector, algo menos aburrido, por favor.

Me dijo que me entendía perfecto, que no limitara mi creatividad a tiempos y espacios, que dejara fluir libres las ideas y las plasmara una vez maduras.¿Y si algún día no fluían? No pasa nada, dijo, aquí nadie es una máquina.
¿El salario? Sería el mismo... Aquí la idea, dijo, era conseguir la comodidad del empleado.

-Ah, además, te doy la primicia, es casi un hecho, tan hecho como que sólo falta que nos den las llaves, que a partir de la próxima semana todos los reporteros tendrán carro, para que no tengan que gastar los suyos en el trajín diario.

Salí encantada, feliz. El empleo que tenía en el mundo real se acercaba cada vez más al de mis sueños. Este Mario sí que es simpático, pensé mientras caminaba hacia mi cubículo.

-Ale, ¿Comerás aquí o irás a tu casa?-

Giré mi cabeza para responderle a mi compañero que comería ahí, con él. Pero el no me miraba. Miraba a alguien más.
Otra persona, idéntica a mí, sentada en mi escritorio. Misma cara, mismo peinado, misma ropa. Con la mirada perdida en las lineas de texto en mi monitor y los dedos tecleando rutinariamente retazos de los hechos de hoy que mañana serían historia.

GOTA

2008-08-23T13:21:00.000-07:00

¿Como suena una gota de lluvia al caer?
Manuel, con su mentecita de 10 años, había intentado imaginar ese sonido. Tenía esa imagen en su cabeza, la de una lluvia de una sola gota estrellándose en la tierra. Pero la escena siempre era silenciosa.
Ese día, un estanque de agua oscura había amanecido unos kilómetros atrás de su casa. En el hoyo donde Marcos, Adriana y él se ponían a buscar latas y otros tesoros.

Estaba acuclillado en la orilla viendo a los dos hermanos chapotear. Marcos siempre líder, siempre cuidadoso y vigilante. Adriana, tan distraída como bonita. Se preguntaba cómo sería tener una hermana. A lo mejor era como una mamá o una maestra pero en chiquita, y no tan cariñosa como aquélla, ni tan regañona como esta.
Se dejó caer hacia atrás, estiró las piernas, se puso la gorra sobre la cara y, con las manos entrelazadas sobre la panza, cerró los ojos y dejó que el viento y el sol lo llevaran al sueño.

Un chapoteo como el de una rana gigante lo despertó. No se dio cuenta en qué momento se había quedado dormido. No alcanzó a distinguir nada, veía sólo cuatro brazos y dos cabezas, que entraba y salían, entraban y salían del agua estancada. Corrió y estiró su brazo, jaló a Adriana hasta que ésta se agarró de un pedazo de poste viejo que había en la orilla, pero a Marcos, a Marcos lo perdió de vista. Todo pasó bien rápido y antes de pensar, ya él y Adriana y gritaban a todo volumen el nombre del otro niño. Y ya pronto se había acercado Karla, otra niña que buscaba tesoros, y que después fue la que volvió con adultos.
Pronto ya estaba ahí el papá de Marcos. Manuel no lo vio venir, sólo lo vio ahí parado, en la orilla del estanque viendo como unos bomberos sacaban del líquido chocolatoso el cuerpo de su primogénito.

El papá de Marcos era muy bueno. Se parecía a Adriana, pero tenía un semblante serio como el de Marcos.
Una lágrima cayó del ojo del papá de Marcos y se estrelló contra una roca en el suelo. Explotó tan fuerte, que el eco se quedó grabado en los oídos de Manuel durante el resto del día y toda la noche.

Muting

2008-08-23T01:56:00.001-07:00

Silencio
palabras guardadas
un tornillo en tu garganta
que desprende un sabor amargo y dulce
como de fierro y sangre.

Y tú que siempre diste mucho
y pediste poco,
hoy exiges una respuesta pero no te atreves
a hacer la pregunta.

Un cuchillo invisible enterrado en tu garganta.

El sueño de Saint-Exupery

2008-08-16T20:28:00.000-07:00

(Ejercicio de clase, en el que debíamos inventar el sueño de un personaje famoso).

La tarde del 31 de julio de 1944, el francés que escribió El Principito tuvo un sueño.
Soñó que estaba sobre una loma de arena blanca contemplando una puesta de sol que nunca terminaba.
Todo a su alrededor era luminoso y líquido. Súbitamente, el llanto de un bebé irrumpió en su éxtasis. Al girar la cabeza, encontró que Consuelo, su mujer, llevaba un niño en el vientre. Alcanzó a percatarse de que el bebé, a pesar de sus pocos meses de formación, era rubio y hermoso. Era el principito y era su hijo. Una sensación fría y cálida a la vez caminó de su pecho a su cerebro, desembocando en una sonrisa. Consuelo, en cambio, lo veía sin mirarlo, con sus manos sobre la panza.
Entonces él sintió desconsuelo ante la decepción que su esposa sentía por él. Recordó a la flor que en su libro tanto amaba El Principito y deseó haberla hecho con más esmero. Quizás debió escribir un libro especialmente sobre esa flor que también él amaba.
El llanto del bebé lo sacó del sueño dentro de su sueño. !Dibújame un avión!, dijo la creatura.
Saint-Exupery pensó en hacer mejor un dibujo del él con el principito en sus brazos para guardarlo por siempre. Pero al estirar su brazo, intentando alcanzar un lápiz, se despertó abruptamente, mientras el avión que tripulaba caía lentamente.
Fue la última misión del escritor y aviador francés.

Cimarrón multicolor

2008-06-13T21:43:00.000-07:00

Como cada tarde, entre las 6 y las 7, don Miguel ve correr la sombra de un cimarrón entre los cerros.
Es bonito espectáculo para él, gratuito y al atardecer, que a la vez le recuerda que está por concluir su turno de este día en el estacionamiento del Centro Ecológico.
Desde que empezó a trabajar ahí, hace 10 años, el movimiento del animal no había sido nunca tan intenso. Pero siempre lo ha disfrutado igual, pues le recuerda a los que, de pequeño, veía en los ranchos cercanos a su pueblo.
El calor durante esta jornada es sido agobiante. Su cuerpo lo ha resentido desde media mañana. Percibió desde que se despertó y antes del café de la mañana, que su organismo ese día no tendría humor para aguantar mucho.
El galope del cimarrón esta tarde es más fuerte que el habitual. Don Miguel siente como si el cimarrón estuviera trotando, pequeño y rítmico, dentro de su pecho.
De pronto se descubre a sí mismo semirecostado en el tronco inclinado de un mezquite. Los ojos le arden y riachuelos de sudor cubren su rostro.
La sombra del cimarrón se torna roja, azul, amarilla, morada, naranja, toma múltiples tonalidades. Y ahora se desprende de la superficie rocosa, pareciera venir hacia don Miguel, galopando con una potencia cada vez mayor. Cada vez mayor.
Hasta que choca con don Miguel, quien no hace ningún gesto, sólo esboza una pequeña sonrisa antes de que la sombra multicolor se funda en él. Un golpe de calor ha tumbado a don Miguel.
Ahora es él quien, como lo soñaba de niño, disfruta de un paseo eterno montado sobre un borrego cimarrón, como aquel que veía en su pueblo.

Las penas de Werther

2008-05-05T16:01:00.000-07:00

Bueno, pues a falta de inspiración y voluntad en los últimos días para terminar de escribir algo nuevo, por lo pronto subo esta reseñita que hice cuando llevábamos no me acuerdo qué materia en la escuela pero nos pedían reseñas.

LAS PENAS DEL JOVEN WERTHER, por Goethe.
(O EMOS EN EL SIGLO XIX)
-
Werther es un joven de alma sensible, que descubre en la naturaleza detalles que casi lo hacen llorar, y que intenta reflejarlos en sus pinturas. Es sencillo, amable, una persona que le cae bien a la gente, sobre todo a las mujeres.

La historia comienza cuando Werther deja su ciudad repentinamente y se va a otro lugar, al principio no muy agradable para él, pero el cual termina por gustarle mucho.

La historia es narrada mediante las cartas que enviaba a su amigo Guillermo, y las narraciones que éste (o un tercer narrador) hace en medio de las cartas, y que deja descansar por momentos la voz de Werther.

En sus cartas detalla sus pensamientos y reflexiones cotidianas, que en veces llegan a ser muy filosóficas, y a meterse en la perspectiva de lo qué es el hombre, su misión en la vida, etc.

Werther conoce a Charlotte y pronto se enamora de ella sin saber que ella está comprometida con un muchacho llamado Alberto, de quien Werther no puede evitar hacerse amigo, ya que es una buena persona.

Podemos ver en Werther a una persona obsesiva, dramática y noble; en Charlotte, una mujer muy pasiva, pero buena amiga, cuyo más simple gesto le quita el aire a Werther, lo emociona y hasta en veces, lo hace llorar de emoción al recordarla.

A pesar de que intenta alejarse, no puede ni quiere estar lejos de Charlotte. Ella le tiene un cariño muy especial, casi igual que a Alberto, sin embargo no se atreve a corresponderle nunca. El protagonista da muestras de ser una persona noble, que se encariña fácil con los niños, y adultos, aunque le sean desconocidos.

La técnica narrativa me parece muy buena, de intercalar cartas con una voz externa. Las cartas llegan a ser un desahogo para el protagonista, quien llora y se desespera por no tener a Charlotte. Su amor parece más bien una obsesión, que lo hace sufrir por casi dos años. Que lo hace pasar noches en vela y una depresión constante.

La literatura y la introspección, lo llevan a un extremo de casi perder la cordura, y al final de tomar una decisión fatal.
Durante la primera mitad del siglo XIX, la corriente romántica dentro del arte, en especial de la literatura, llevó a muchos jóvenes a cometer suicidios por amor.

Es notable el parecido entre Goethe y Werther. Al leer la biografía de Goethe me percaté del inmenso parecido que tiene con el personaje de su libro, es decir, puso muchas de sus vivencias en este libro.

Según las biografías de Goethe, este libro intenta ser una crítica de la melancolía que se vivía en esa época. Sin embargo creo que llega a convertirse en un libro melancólico más.

Creo que con esto podemos ver que los "Emos" no son algo nuevo, já.

El punto al final

2008-03-21T19:17:00.000-07:00

Al final de esta frase siempre me encuentro con un punto que me impide expresar lo que quise al inicio.

Muerte a la rutina

2008-03-13T21:23:00.000-07:00

Las líneas que sobre su escritorio dibuja el Sol, el olor a café recién hecho y el teclear de las computadoras es igual al de todas las mañanas de los últimos ocho años. Todo permanece igual en la sala de telemarketing en que trabaja Rosario. La misma pesadez en sus ojos y el agobio en su pecho.

-Bazooka shopping, buen día, ¿en qué puedo ayudarle?

-Hola, buenos días Rosario...

-Buenos días- intenta aparentar que no reconoce esa voz agobiante de los últimos meses -¿en qué le puedo ayudar?

-Hola, soy tú, ¿cómo amaneciste hoy?

-Perdón… ¿cómo dijo?…

-Te dije que soy tú, ¿cómo estás?- insiste enérgica.

-Sí, mire, usted está llamando a Bazooka Shopping, ¿desea ordenar algún producto?, Tenemos en promoción la AK9 para principiantes, incluye un DVD y un manual -intentó presionar

-Rosario escúchame, no te hagas la sorda. Tengo meses buscándote y me sacas la vuelta, es necesario que hablemos de tu vida… de nuestra vida.

-A ver, a ver, basta de bromas, ya estoy harta… déjame en paz ¿quieres?

-Mira, fui clara desde la primera vez que te llamé, necesito que cambies de actitud, esa amargura que te cargas no me deja estar a gusto acá en el mundo de los alter ego… me oprimes ¿sabes?…

-Mira, quién quiera que seas me tienes hasta la madre con tus cuentos así que te voy a colgar.. déjame con mi amargura ¿ok? Yo tengo una vida, tú sigue en ese disque mundo que te inventaste ¿sale? Y adiós que tengo que contestar unas 200 llamadas más.

-Ey, ey, ey... si cuelgas te vas a arrepentir… los alter ego tenemos un ego bastante elevado… tú no puedes dejarme hablando, no te quieras pasar de lista… debes ser una persona sumisa y obediente, acuérdate que el alter aquí soy yo.

Rosario azotó la bocina sobre el teléfono, abrió un paquete de galletas que había sobre su escritorio y, mientras masticaba una, pensó en cuánto tiempo más tendría que soportar a su alter ego, a quién, por cierto, ella se había encargado de inflar tanto hasta darle vida propia.

En eso pensaba Rosario cuando entró la siguiente llamada. Pero no pudo contestar: al levantar la mirada, sus ojos se toparon con la imagen de la mismísima Rosario que le apuntaba a la cabeza con una AK9 cromada: Te lo advertí.

Ojos

2008-03-12T17:07:00.000-07:00

Abrí los ojos y me descubrí en un asilo, viviendo la pesadilla que nunca quise soñar: la soledad al final de mis días.
Los surcos en mis manos delataron los años vividos en un santiamén. En un pestañeo.
Intenté cerrar los ojos y volver atrás pero, a borbotones, el agua salada dificultaba la acción.
Los abrí por completo; en la mirada de un anciano reconocí tus ojos y supe que aún estaba a tiempo.

Realidad

2008-03-10T23:07:00.000-07:00

A continuación trascribo un extracto de un artículo de Ana Moreno, publicado en la revista Etcétera hace ya más de un año. Al leerlo me sentí identificada en varios aspectos y comprendí el por qué en Hermosillo el ser reportero es una labor que a muchos no nos satisface del todo...

"La mayoría de los reporteros, aun con licenciatura, tienen (tenemos) una mínima capacitación en redacción y ortografía, y grandes carencias en conocimientos de cultura general. Se ha desvirtuado mucho la labor social del periodista, pues la mayoría se dedica a cubrir su "cuota" diaria de tres o cuatro notas "duras", producto de las declaraciones de funcionarios, a quienes no se les cuestiona sobre los distintos problemas que enfrentan las comunidades. El reportero se ha sumido en la "declaracionitis", acepta cualquier respuesta sin indagar el fondo.

Ellos no son los únicos responsables, porque la misma dinámica de los medios los obliga a cumplir sólo el requisito de cubrir eventos o dar seguimiento a casos, pero no les dan tiempo, herramientas ni la protección de su integridad. Esto en muchas ocasiones provoca un sentimiento de vacío en el reportero."

En este link pueden leer el artículo completo:

http://www.etcetera.com.mx/pag62ne74.asp

vivencia fúnebre

2008-02-27T16:50:00.000-08:00

En ese pequeño espacio rectangular, cuatro tablones encierran el desguansado cuerpo de Rocío.
El sol y el tiempo ya comenzaron a trabajar en su cuerpo. Un olor putrefacto empieza a brotar de él. Sus ojos ya abotagados; pareciera que está simplemente dormida. Y el silencio es lo único que se escucha a su alrededor.
Un día gris, la carga de toda una vida. Un espectro espiritual rodea las sobras de su existencia.

Prump.

El cuerpo de Rocío, se pone rígido y laxo en un santiamén. La sustancia que de él emerge parece arrastrar consigo todo lo negro que le ocurrió en el día.

Splash.

Un remolino de agua. Todo se ha ido.

STATUS

*Trying not seem like a Work-o-holic
*En un soundtrack continuo
*Frío y resfriado

Golpes

2008-02-01T19:35:00.000-08:00

Periodismo.
Espejismos de la realidad (y la no realidad) golpean los sentidos,rebotan en la mente, resurgen de los dedos, y en forma de sonidos golpean pequeños cubos de plástico, se impregnan en el espectro digital, escurren por el aire y se pintan en papel.
A las palabras, en forma de ideas las absorbe el ojo, golpeando el cerebro, generando reacciones,que se vuelven parte de la realidad (y la no realidad). Todo en un círculo vicioso de 24 horas.

2007-10-12T00:03:00.000-07:00

No era un sueño.

Desperté y ya no era yo,
era mi alma,
sujetandose con las uñas
a los últimos vestigios de mi cuerpo.
Caliente aún la carne,
los poros ya no respiraban,
y en el fondo, tímido,
un débil latido se rindió.

*.*.*.*
Esto lo escribí el 12 de Octubre de hace dos años. Se me perdió por más de un año y hace poquito lo pude rescatar de entre los escombros digitales.

De calor y Locura

2007-09-13T23:44:00.001-07:00

En esta tierra de locos, el calor vuelve cuerdo a unos pocos..
El sol es el líquido que corre por las venas de asfalto de la ciudad, sus rayos el tic tac que marcan cada paso del transeúnte; el calor, el pretexto perfecto para llegar tarde y la mejor excusa para cometer faltas de tránsito.
Sin piedad, el astro rey martillea duro las sienes del caminante, y de la boca del automovilista sale en forma de palabra altisonante.
La temperatura es a diario el tema de conversación (que si cada año será más fuerte, que si en un futuro Hermosillo será una ciudad fantasma, que si tu brazo izquierdo se quema más que el derecho al manejar, que qué feo estuvo el calor hoy) como si fuera algo contra lo que se puede luchar.
Cuando el sol está dando paso a la luna y las estrellas, en verdad el astro no desaparece del todo, se queda presente en las banquetas, en las paredes, en el concreto, en las bancas, en los juegos de los parques, en el interior de los carros, recordando a las personas el costo de vivir en la bella Ciudad del Sol.

(Foto: Javier Núñez)

Sólo en Hermosillo...

2007-08-12T17:23:00.000-07:00

....ponemos hielo en las albercas!!

Paradoja de tiempo

2007-08-10T23:31:00.000-07:00

Un día el Sol se cayó, y aunque se hizo un completo caos, el mundo no se acabó. Aprendimos a 'amanecer' a oscuras, y a mirar los atardeceres sólo en nuestra imaginación. Encontramos un método alternativo a la fotosíntesis para que las plantas pudieran crecer y dar fruto, y no se interrumpiera esta vital parte del ciclo de la vida. Se inventaron formas para lavar, y sustancias para consumo humano.
Ahora el calor es sólo imaginario y la raza humana se ha adaptado al ambiente.
El Sol cayó y calló, y cuando esto ocurrió no nos morimos. El mundo no dejó de funcionar sin el calor del rey de los astros, tal como se pensaba que ocurriría desde la antiguedad.
Lo que murió ese día fueron los años, los días, las horas, los segundos. Sin Sol el tiempo dejó de medirse y se extinguieron esos conceptos que regían nuestra vida.
Y asi, las paradojas de la vida, que ahora que el tiempo no se mide, la vida dura más y vivimos más que nunca.

En una sala de espera...

2007-07-05T23:17:00.000-07:00

En una sala de espera de un hospital infantil cualquiera en una ciudad cualquiera (que no es Hermosillo), una mujer chaparrita y rellenita se encuentra sentada en una silla cualquiera... Pero ella no es una madre cualquiera, como la que se encuentra sentada atrás amamantando a un bebé.. o la que está a su izquierda echándole aire a su niño deshidratado.. o la que está más allá, angustiada porque no le han atendido a su niño que trae 40 grados de temperatura.
Ella es diferente porque la angustia que tiene en la cara no es porque su cría de cuatro meses tenga desnutrición en tercer grado, ni porque está cansada de esperar su turno para que se la atiendan ni porque no soporte el calor ni porque se sienta como sola en el mundo.
Es diferente porque la desesperación la hizo actuar así, y porque se atrevió a acomodar a su bebé sobre una colchita en el piso, atrás de ella, entre su asiento y el bote de basura, y porque está temblando de dolor, y porque por el rabillo del ojo alcanza a ver a un extraño que ahora está tomando a su bebé en brazos para llevársela, previo acuerdo.
Ella es diferente porque una lágrima que no termina de desprenderse de la comisura de sus párpados está empañando la última imagen que tendrá de su hija, saliendo en brazos de un tipo cualquiera, de un hospital infantil cualquiera, en una ciudad cualquiera.

La Señora del Pan

2007-06-07T17:50:00.000-07:00

La Señora del pan pasaba todas las tardes de todos los días por las calles de Las Quintas. Nadie sabía mucho de ella, salvo que cuando bajara el sol, si salías a tu porche posiblemente verías pasar a la Señora del Pan y entonces podrías comprarle una o varias piezas de las que ella cargaba en la caja de plástico que traía entre sus brazos.
La Señora del Pan era gorda, alta, vestía siempre de negro, caminaba con dificultad y a veces se hacía acompañar por un niño bastante parecido a ella y que tambien batallaba para caminar.
Pero lo que más destacaba en ella era la sonrisa que se pintaba en su rostro a la menor provocación. Era franca y sencilla, y dejaba entrever una delgada hilera de dientes pequeños y desgastados.
En la década de los noventa, las tardes fueron felices para los vecinos de Las Quintas y Residencial de Anza, hasta que la Señora del Pan dejó de venir repentinamente.
Nadie supo nunca el origen de esta señora. Nadie sabía que la Señora del Pan provenía de la costa veracruzana, ni que aprendió a hacer pan en un horno de leña del pueblo cercano a la playa donde nació, ni que llegó a Sonora huyendo de un viejo amor mal correspondido.
De lo que siempre tuvieron la certeza, fue de que su pan era de los mejores que habían probado, porque tenía un cálido sabor, como el del pan cocinado en horno de leña.

2007-06-03T22:27:00.000-07:00

Me había tocado ya, en mi hasta el momento corta carrera reporteril, sufrir algunos gajes del oficio y sortear varias dificultades, pero lo de hoy fue verdaderamente una experiencia diferente.
Entrevisté a alguien que en verdad constituyó un "hueso duro de roer", pero a la vez, y después de hacer un pequeño berrinche (que no fue tan pequeño, más bien duró todo un día), me quedé con la firme idea de que la experiencia fue de profundo aprendizaje, algo que no se encuentra todos los días.

Durante los primeros minutos no entendía si el entrevistado me estaba evadiendo las respuestas o en verdad yo era la que formulaba mal las preguntas. No puede estarme pasando esto, se supone que hoy es mi día de descanso!, fue lo que pensé.

-Cómo te llamas?
-Qué cómo me llamo? yo no me llamo de ningún modo, a mí la gente me llama con un nombre, pero yo no me llamo de ningún modo.
-Bueno, pero entonces entonces cuál es tu nombre?
-Mi nombre? No tengo un nombre, soy un ser humano simplemente, el nombre y el apellido constituyen sólo una etiqueta que las personas se ponen para marcar una diferencia que en realidad no existe.
-Cómo te puedo identificar?..
-Simplemente soy un ser humano
etc, etc....

El diálogo anterior ejemplifica a grandes y breves rasgos lo qué pasó. Y entre más me hacía batallar, más "me sacaba el tapón", y más pasaba de ser una entrevista a un desafío personal. La entrevista no siguió un orden lógico, se basó en hacer las mismas preguntas con diferentes palabras y meter otras que brotaban de mi curiosidad personal.

Entre más me molestaba, más interesante se me hacía su persona, y más se convertía en un reto para mí. La verdad no sé si el material me servirá o no para el fin original, pero al menos me quedo con la idea de que a veces la gente que más sabe, más se rehúsa a compartirlo.

Saldos:
- Dos tres reflexioncillas sobre el sentido de la existencia.
- Bastante paja en la grabadora.
- Dolor de espalda.

Conclusiones:
+ La documentación previa a las entrevistas nunca será suficiente.
+ Aceptar que él otro es más inteligente que tú requiere algo de sabiduría, sentirte menos inteligente que los demás puede ser realmente tonto.

El trono

2007-05-30T23:37:00.001-07:00

Dia de campo

2007-05-28T21:24:00.000-07:00

Hoy a caminaba a orillas de un pequeño arroyo. Hacía calor, pero el cielo estaba de un azul intenso y el viento soplaba rico. Así que caminé por uno de los bordes con los ojos cerrados sólo unos segundos. Pero el viento se convirtió en ventarrón, me llenó de tierra el pelo y dobló mi sombrilla hasta romperla.
Con mi sombrilla triste y rota, el cabello seco y un calorón del infierno regresé a mi carro, dejando atrás el arroyito lleno de basura y perros muertos que atraviesa esa polvorienta colonia llamada Primero Hermosillo.

Eternamente

2007-04-25T22:40:00.000-07:00

Habían pasado ya unos cuantos meses y entonces sucedió. La piel no le estorbó más y el cabello, contrario a la creencia, no le siguió creciendo. Entonces el que era su marido pensó que sería prudente ir al lugar donde ella estaba, más que nada por curiosidad, pero sobre todo, para cumplir con el rito social.
Aunque hubiera podido verla, ya era demasiado tarde. Apenas se deshizo de la carne que en vida fue su cuerpo, apenas quedaron sus puros huesitos, la protagonista de este cuento saltó de su última morada, al ataúd del único hombre que en verdad quiso en su vida. Y al fin, abrazada en los brazos huesudos de su amado, rodeados de peste y cubiertos por la luna, pudo descansar eternamente.

Un lugar llamado "El Sobaco"

2007-04-24T23:25:00.000-07:00

Justo en una esquina de una invasión llamada El Mirador, hay una parte a la que por su desagradable ubicación, imagen y talvez, olor, le llaman "El Sobaco".
Ahí vive ella, una joven morena con rasgos masculinos y actitud despreocupada. Acostumbra vestir muy "bichi" con minifalda holgada y blusa sin espalda. Su cabello duro y seco, sin cepillar y su andar como intentando provocar. No terminó ni la secundaria, y pasa el tiempo dividida entre los quehaceres de la casa (en la que vive con su padres y 6 hermanos), recibir al buenoparanada (como lo apoda su mamá) y sentarse en la banqueta de su casa mientras pasa el tiempo.
Ella no sabe que la mujer puede trabajar en algo digno, tener éxito y ganar dinero. No sabe que puede valerse por si misma.
Si lo supiera, probablemente estudiaría para ser secretaría ejecutiva, como la protagonista de la telenovela que ve en las tardes, antes de que el "Choro" pase un ratito a su casa para que "le dé de cenar". O tal vez obtendría la oportunidad de trabajar como enfermera porque, aunque no se ha dado cuenta, tiene la vocación.
Pero nada de eso sabe, y sigue ahí, dejándose llevar por la inercia, por el conformismo, por el mismo pensamiento que han tenido siempre en su familia, absorta y perdida en lo más obscuro de "El Sobaco"

El Perfume (o El hombre solo entre la multitud)

2007-04-14T00:46:00.000-07:00

Antier terminé de leer El Perfume, y ayer vi la película. Obviamente la imagen no superó a las letras, aunque es una versión bastante fiel de la escrita por Patrick Suskind.

Grenouille, el personaje central, me recordó un poquito la gastada frase que dice algo así como que "Uno puede estar rodeado de mucha gente y aún así sentirse muy solo". El hombre este, aunque hubiera recorrido todo el mundo una y mil veces, jamás hubiera encontrado algo o alguien que le hubiera inspirado un sentimiento. Y esto se debía a que decifraba a las personas con su olfato. Nadie lo podía engañar. Nadie lo apreciaba y él tampoco apreciaba a nadie porque en el aroma de los demás percibía pura indiferencia. Grenouille estuvo solo toda su vida.

Me pregunto cuántas veces no he reconocido el bello aroma de alguien que pasa por mi vida. Me pregunto si alguna vez mi aroma ha hecho sentirse solo a alguien a mi alrededor.

P.D.
Qué quieres?

Status

+Pensativa
+A un mes de las vacaciones!
+Se acerca la boda de mi hermana

P.D. Hoy me sacaron una muela del juicio... yupi!!!

Hoy odio los frijoles

2007-04-08T15:02:00.000-07:00

Como de costumbre me incliné para saludar a mi nana con un beso, pero esta vez, detrás de sus lentes vi algo extraño en su ojo izquierdo. Se veía más húmedo de lo normal, como hundido, y con algo que parecía una enorme carnosidad.

- Nana.. que tienes en el ojo?- le dije asustada.

- Es un frijol- me dijo con toda la tranquilidad de sus 87 años.

Me explicó que había amanecido con dolor en el ojo, por lo que se metió ese frijolito para que arrastrara todas las basuritas y así poderlo limpiar.
Yo me quedé muy asustada y ella no me hizo caso de sacárselo, como si meterse una piedra en el ojo fuera algo cotidiano.

Le llamé a mi mamá, pero cuando ella trató de quitárselo, la semilla desapareció detrás del párpado de mi nana.

-Ahorita se sale, le va a dar toda la vuelta al ojo y luego va a salir - trató de calmarnos mi nana.

Mi má sacó unas gotitas de las que llaman "Lágrimas", que son para limpiar el órgano de la vista y le roceó unas cuantas. Mientras que con el frijol de casi un centímetro ni se inmutó, con las gotitas parecía que le estaban quemando los ojos.

- Nana cuando te salga lo tiras y no te vuelvas a poner nada por favor- le insistí bastante nerviosa.

-No te asustes - respondió, cómo si la que pusiera en peligro la salud fuera yo.

Mientras me sentaba para que no se diera cuenta que mis ojos se llenaron de lágrimas, el muy desgraciado frijol descolorido saltó de su ojo y rodó hasta detenerse en el borde de su mandil, mientras ella comía tranquila un pastel de calabaza.

Yo me apuré para agarrar inmediatamente a la habichuela que tanto miedo me causó y aventarla lejos, muy lejos de mi vista (o mejor dicho, de la de mi nana). Y ella, como niña que le dejó un diente al ratón, me preguntó:

- Se siente rasposito?.

- Emmm..... Si, creo que si funcionó - le mentí-. Creo que se le pegaron todas las basuritas.

Y ella sonrió =)

Consumismo

2007-02-27T21:06:00.000-08:00

Cuando el primer hombre y la primera mujer se percataron de su desnudez procuraron algo con que cubrir sus cuerpos. Ahí, en ese preciso y lejano momento, nació el consumismo, la insaciable necesidad del hombre de hacerse de cosas que en realidad no necesita.

Ahora, no nos hacemos viviendo sin ropa, sin medios de transporte, sin medios de comunicación, sin máquinas.

Objetos que son sólo prolongación de nuestra piel, nuestras piernas, nuestra voz, nuestros sentidos, respectivamente.

Actualmente, las personas nacemos con una misión insertada en el cerebro: buscar medios para obtener dinero para comprar bienes.

Me atrevo a decir que es imposible volver atrás. Nadie puede andar bichi, tomando agua de los ríos, comiendo de la naturaleza y durmiendo en cuevas. A fortiori tiene que vivir en la época que le tocó nacer.

Encuesta:
Si viviéramos como en la prehistoria (osea "bichis", sin medios de transporte, etc)
¿Cómo sería tu vida?
¿A qué te dedicarías?

Extremo fin de semana

2007-02-04T22:38:00.000-08:00

Este fin fui participante semi-activa en dos eventos sonorenses ricos en detalles culturales, pero completamente opuestos en lo que a género musical y ambiente se refiere.

Pues bueno, el viernes estuve en un oscuro y escondido bar ubicado casi contra esquina de lo que es o era el Comics. Tocaron varias bandas de rock y reggae-ska-etc, pero yo fui a presenciar el regreso a escena de 7 Dias en Coma (Cabe mencionar que lo mejor, es ;) el vocalista). La noche estuvo muy bien, para empezar porque Él estaba haciendo algo que le gusta otra vez, y para terminar porque fueron varios amigos (hasta tú marcia =) que linda jeje).

El sábado, me tomó por sorpresa la noticia de que toda la familia nos íbamos a Moctezuma, a las fiestas de la Candelaria. Pues no con mucho ánimos me resigné a ir. Pero una vez allá, los ánimos de las primas y hermanas me contagiaron y aunado a la abundante música de banda en la plaza del pueblo pues me agradó el paseo, salvo que no me encontré ni siquiera al primo del vecino de mi amigo, osea a nadie conocido con quien bailar, e incluso fui bateada por mi hermanito de 15 años porque el señorito se encontró a una amiga allá. Pues bueno dije, ni modo, será en otra ocasión.

De todos modos hubo varios detalles dignos de mencionar, por ejemplo allá andaban "El Mago", este conductor de programas musicales cheros de Telemax. Tambien andaba Olivia Santana, tan sonriente ella como siempre. Me cae muy bien ella.
Entre la gente tambien había de todo, un rico coctel para el ojo observador, cheros de todo tipo: pobres y ricos, fresas y nacos, jovenes y viejos, guapos y feos (as), del otro bando y los que se la dan de bien machos, tambien de aquéllos que con varias cheves la mano se les resbalaba por el trasero de sus 'compas'; también había chicas Tecate guacalas, muchisimisimos niños y jóvenes, y una que otra celebridad como las antes menciondas.
El ambiente típico de pueblo sonorense, de eso ni hablar, mejor conózcan uno.

Pero en particular lo que me provocó más risa jajajaajajajajajajaja (me dio tanta risa que hasta tuve que escribirla) fue lo de la UBR de Moctezuma (osea Unidad Básica de Rehabilitación), que era nada más ni nada menos que una carreta tipo burros percherones, que estaba más o menos en medio de la plaza. Creí que era de la Cruz roja o algo así. Pero oh sorpresa!... era una 'clínica' para los crudos. La especialidad de la casa: los clamatos y todo aquel menjurje para curar la 'cruz' a los enfiestados. Me arrepentí de no haber traído la cámara conmigo ahi para tomar una foto, que estaría acompañando este post.

Así observé otros detalles curados pero creo que con estos ejemplos basta. Ah, cómo olvida la tienda donde se venden "nuges" de pollo, pero esa está en Ures y esa... es otra historia.
Por lo pronto, vale decir la pena que, salvo la falta de mi galán para bailar, todo allá estuvo perfecto.

En cuanto a los dos eventos, el del viernes y el del sábado, aunque pudieran parecer completamente opuestos y distintos, yo veo en ellos la misma dósis de cultura sonorense.

Blog familiar

2007-02-01T19:48:00.000-08:00

Desde me acerqué al asunto de los blogs, ninguno me había parecido tan familiar y cercano como el que me presentó mi papá el otro día.

Resulta que un familiar suyo creó un blog especial para conectar a los integrantes de la familia, la rama materna de mi papá.

Esta parte de la familia, que vienen siendo tios, primos, sobrinos y sobrinos-nietos de mi papá, y obviamente sus hermanos, se han distribuido por varias ciudades de California, en Estados Unidos, Baja California, y creo que algunos en el DF.

Es curioso porque muchos se apellidan como mi papá, y por lo que he visto en las fotos algunos se parecen a él, y se conocieron muy chiquitos, pero desde entonces todos tomaron rumbos muy diferentes y ahora viven en diferentes culturas.

Se trata de cada quien que va entrando se presente al resto de la familia y hablar un poco sobre él y subir fotos de su familia.

Mi papá lleva días encantado con el blog, aprendiendo a usarlo y escaneando fotos de él en el kinder, el en la primaria, él en la panguita.

Siempre me ha llamado mucho la atención conocer las raíces de las familias de donde provengo. Ya tengo varios datos pero quiero investigar y profundizar más al respecto. Y creo que lo que se está armando en el blofog de mis parientes me va ayudar mucho.

Truchas reporteros!

2007-01-28T01:28:00.000-08:00

El sábado en el noticiero que pasan en las noches por canal 12 pasaron una notita de que "Niega el rector de la Universidad Kino que sea una institución patito".
Al principio sentí una leve sensación de verguenza de ver expuesta a mi universidad de esa manera, pero despues la sensación se convirtió en indignación cuando vi que las imágenes que usaron para acompañar la nota eran de las instalaciones de la Unison!!!.. qué onda con la gente del noticiero ??.. sss.. ke verguenza!

Un recordatorio más de la enorme responsabilidad que tenemos los que queremos enrolarnos en esto de los medios.

Status:

+Inspirada.
+22.
+Latidos.
+Sleepy.

Ya termine de leer El hombre duplicado

2007-01-27T13:05:00.000-08:00

"...en vez de risas, lágrimas, a veces nos preguntamos por qué la felicidad tarda tanto en llegar, por qué no vino antes, pero si nos aparece de repente, como en este caso, cuando ya no la esperábamos, entonces lo más probable es que no sepamos qué hacer con ella, y la cuestión no es tanto elegir entre reír o llorar, es la secreta angustia de pensar que tal vez no consigamos estar a su altura".

"El alma humana es una caja de donde siempre puede saltar un payaso haciéndonos mofas y sacándonos la lengua, pero hay ocasiones en las que ese mismo payaso se limita a mirarnos por encima del borde de la caja, y si ve que, por accidente, estamos procediendo según lo que es justo y honesto, asiente aprobadoramente con la cabeza y desaparece pensando que todavía no somos un caso perdido".

una anécdota nomás

2007-01-27T10:48:00.000-08:00

Estábamos en ese lugar, hogar de intelectuales-loides, cultureros, refugio de los que ocultan el rostro y tambien amable anfitrión de universitarias sin mucha vida social, como yo.

Alguien puso música de Valentin Elizalde en la rockola, y mi amiga fue invitada a bailar por un señor flaquito flaquito, casi sin pelo, su cara como chupada y sus ojos saltones.

Como ella es muy noble y aparte baila muy bien, no se pudo negar a la invitación, y empezaron a bailar Como me duele, como me duele, como me duele que te saquen a bailar, con increíble técnica y ritmo.

-"Es don Ismael Mercado, oriundo del Pluma, residente de Hermosillo", le comenté a mi amiga, cuando terminó de bailar, "escribe en la sección cultural del periódico".

-¿¿Neta??, ahora lo saco yo!!

un ciclo empieza

2007-01-14T20:50:00.000-08:00

Mañana empieza otro semestre. El octavo de 9. Esta vez usaré una agenda que me ayude a organizarme en vez de distraerme, y un cuaderno que me invite a escribir en él. Espero un collage de maestros bastante equlibrado, cosas interesantes por hacer y gente agradable para estar. Ahora que veo cerca otra oportunidad de hacer lo que me gusta, me gustaria pensar que cada momento de espera durante estos 3 años y medio ha valido la pena. Lets see.

Status:

+ 'El hombre duplicado', de José Saramago
+ Love
+ El Imparcial
+ Teclado
+ No dejar de aprender

Citas citables :P

2007-01-06T15:11:00.000-08:00

Más fragmentos del libro El hombre duplicado, de José Saramago.

"Lancé el barro a la pared, y se quedó pegado".

"Las alucinaciones de la noche, sean las de la carne, sean las del espíritu, siempre se disipan en el aire con las primeras claridades de la mañana, esas que reordenan el mundo y lo recolocan en su órbita de siempre, reescribiendo cada vez los libros de la ley".

"Lo que no comprende en absoluto, por mucho que haya puesto la cabeza a trabajar, es que, desarrollándose en la auténtica progresión geométrica, de mejoría en mejoría, las tecnologías de la comunicación, la otra comunicación, la propiamente dicha, la real, la de mi a ti, la de nosotros a vosotros, siga siendo esta confusión cruzada de callejones sin salida, tan engañosa de ilusorias plazas, tan simuladora como expresa, como cuando trata de ocultar".

¿Hablar o no hablar?

2006-12-21T13:57:00.000-08:00

Muchas veces he pensado en la paradoja que representa la función del habla. Mi madre siempre me ha insistido en la importancia de no quedarme callada ante las inconformidades, problemas, y cualquier circunstancia de la vida. Por otro lado me encuentro experiencias o personas que me hablan del valor del silencio, como el proverbio árabe que dice: "Si lo que vas a decir no es más hermoso que este silencio, mejor no lo digas". Y así la experiencia te lleva en ciertas ocasiones a arrepentirte de haber hablado, o bien, a lamentarte por haber hecho lo contrario.

La lengua, sea escrita u oral, es y seguirá siendo un arma de doble filo. Una herramienta rica en posibilidades infinitas, y todas ellas para el ser humano. Sin duda una delicia con la que se puede construir y destruir los más grandes sueños e ideas.

Yo, que por mi profesión debo tener a la palabra como la herramienta principal de trabajo, sufro seguido de escasez de términos en los momentos menos adecuados, por lo cual en vez de parecer una maestra en el lenguaje, me convierto en una papa incapaz de expresar lo que necesito decir. Pero lucho constantemente para mejorarlo, y espero que este blog me sea útil al respecto.

Por último dejo este copy-paste de una historia que una vez leí en el periódico mural mientras hacía fila para sacar copias, y que a mi me hizo reflexionar mucho al respecto de la importancia de la palabra y su uso:

"Sócrates, ¿sabes lo que acabo de oír de uno de tus alumnos?"
"Un momento" respondió Sócrates. "Antes de decirme nada me gustaría que pasaras una pequeña prueba. Se llama la prueba del Triple filtro".
"¿Triple filtro?"
"Eso es", continuó Sócrates."Antes de contarme lo que sea sobre mi alumno, es una buena idea pensarlo un poco y filtrar lo que vayas a decirme.

EL PRIMER FILTRO ES EL DE LA VERDAD.
¿Estás completamente seguro que lo que vas a decirme es cierto?"
"No, me acabo de enterar y..."
"Bien", dijo Sócrates.
"Con que no sabes si es cierto lo que quieres contarme...

VEAMOS EL SEGUNDO FILTRO, QUE ES EL DE LA BONDAD.
"¿Quieres contarme algo bueno de mi alumno?"
"No. Todo lo contrario..."
"Con que" le interrumpió Sócrates, "quieres contarme algo malo de él, que no sabes siquiera si es cierto...

Aún puedes pasar la prueba, pues queda un tercer filtro:

EL FILTRO DE LA UTILIDAD.
"¿Me va a ser útil esto que me quieres contar de mi alumno?"
"No. No mucho"
"Por lo tanto" concluyó Sócrates, "si lo que quieres contarme puede no ser cierto, no es bueno, ni es útil, ¿para qué contarlo?"

Feliz Navi.. que!?!?

2006-12-18T19:03:00.000-08:00

Según la Real Academia Española:

navidad.
(Del lat. nativĭtas, -ātis).
1. f. Natividad de Nuestro Señor Jesucristo.
2. f. Día en que se celebra.
3. f. Tiempo inmediato a este día, hasta la festividad de Reyes. U. t. en pl. con el mismo significado que en sing. Se harán los pagos por Navidades y por San Juan.

Según Wikipedia la enciclopedia libre

Navidad
La palabra Navidad proviene del latín natívitas, ‘nacimiento’. Los anglosajones utilizan el término Christmas, cuyo significado es ‘misa (mass) de Cristo’. En algunas lenguas germánicas, como el alemán, la fiesta se denomina Weihnacht, que significa ‘noche de bendición’. Las fiestas de la Navidad se proponen, como su nombre indica, celebrar la natividad (o sea, el nacimiento) de Jesús de Nazaret en este mundo.

Según YO:

La navidad en Hermosillo hoy: Periodo de tiempo comprendido en las ultimas semanas del año, en el cual las personas somos presas de la cultura consumista, presionándonos para entrar a intercambios que no siempre queremos, comprar ropa nueva y hacer rápido las cosas para tener más días libres.

En realidad, creo que me he convertido en el grinch. Cómosea, no puedo hacer mucho para cambiarlo; y la verdad no me interesa: la navidad es y seguirá siendo uno de los mejores pretextos para comer rico, ver gente que quieres y dar y recibir abrazos de seres queridos.

Sueño vacacional

2006-12-09T15:43:00.000-08:00

Hoy en mi primer dia de vacaciones, después de acumular tanto estres por los trabajos a última hora, al parecer mi mente se relajó tanto que tuve un sueño bien curado. Ahi les va:

Teníamos en mi casa 2 perritas chihuahueñas bien pequeñitititas, las dos me cabian en una mano. Eran preciosas y chiquitas (y eso que a mi no me gustan mucho los animales).
Tambien teniamos una ranita pequeñita, del mismo tamaño que las perritas. Entonces, como vivian juntas, como hermanas, la ranita (que era verde fosforescente y no se veía tan asquerosa como las de verdad) se comportaba de un modo un tanto.... extraño. Corría como perro en vez de transportarse como lo hace una rana normal.
Ese dia, no se por que, llevamos a las mascotas a la plazita que está cerca de mi casa, mi hermana s0ltó a las perritas. Yo me preocupé mucho porque se bajaron a la calle y andaban correteando por ahi, y las podían atropellar, y les gritaba: chiquita, chiquita!..y al fin las encontré, porque llegaron corriendo hacia mi, y se subieron a mi mano. La rana, terca con su complejo de chihuahua, tambien se acercaba a mi cuando decía: chiquita!
Al ratito, la ranita me sorprendió, y yo creo que tambien a ella misma, porque iba corriendo tan rápido, que derepente dio un salto de unos 3o metros hacia el techo de una casa de dos pisos.
Lo feo del sueño, fue cuando tuvimos que ir por las perritas a una especie de hospital o quien sabe que era. A lo mejor era como un hotel de mascotas o algo asi. El caso es que a una me la entregaron en perfectas condiciones (al parecer), pero a la otra, me la entregaron en un frasquito.... lleno de formol!!!!!
Supuestamente estaba viva, pero la tenia que sacar de ahi pronto para que despertara. Supuse que se habia portado mal y por eso la durmieron de esa manera tan vil.
Y ya. No me acuerdo si ahi terminó el sueño, pero es lo último que me acuerdo.

Página 82

2006-12-05T23:29:00.000-08:00

"Hay cosas que nunca se podrán explicar con palabras".
José Saramago

El hombre duplicado

2006-11-29T22:53:00.000-08:00

Estoy leyendo "El hombre duplicado", de José Saramago. A partir de hoy anotaré aqui algunas frases o párrafos con los cuales me gustaría quedarme. He aquí el primero:

"...es la verdad que a veces, ciertos sonidos inarticulados que, sin querer, nos salen de la boca, no son otra cosa que gemidos irreprimibles de un dolor antiguo, como una cicatriz que de repente se hace recordar"

Formas de morir

2006-11-27T22:31:00.000-08:00

El jueves 23 falleció Jesús Blancornelas, periodista caracterizado por su valentía al escribir sobre los narcos, y famoso por un atentado que sufrió hace exactamente 9 años en el que casi lo matan, y a causa del cual pasó los ultimos años de su vida acompañado de guardaespaldas que apenas al baño lo dejaban ir solo (y quién sabe).
El caso es que lo estabamos comentando en el salón, y una maestra y algunas compañeras coincidieron en decir que esa no era la manera en que Blancornelas debería haber muerto. Estaban realmente decepcionadas de que el reconocido columnista no hubiera muerto de una manera más "digna" de alguien que dedicó algunas de las décadas vividas a 'torear' a los narcos con sus largas columnas de frases cortas. A diferencia de lo que, quizas muchos habían pensado que sería la forma en que Blancornelas algún día llegaría al final de sus días (asesinado), éste vino a morir tranquilamente en un hospital, por un mal crónico.

Caso contrario es el que ocurrió el sábado, que amanecimos con la noticia de que habían matado a Valentín Elizalde cuando salía de una presentación en el palenque de Reynosa, Tamaulipas. Uuuta! Conmoción total. Realmente me sorprendió ver tantos nicks en el messenger dedicados al 'Vale'. Pero más me sacó de onda que hubiera sido la nota principal en los dos periódicos más importantes de Hermosillo, no sólo uno, sino dos días seguidos. Ese día se vendieron como pan caliente los discos del "Gallo de oro" y en la noche, veías por el bulevar a un montón de sombrerudos y la gente dando la vuelta con "La yaquesita" a todo volumen en sus radios. Ya valió Blancornelas, dijo el Rafa. Y bien que tenía razón, la forma trágica en que murió el "Vale" bastó y sobró para que la muerte del periodista pasara a ocupar su sitio en la historia, o por lo menos en la memoria de muuchos sonorenses.

El que sin duda si tuvo "tino" para morir fue Raúl Velasco. Este señor murió por males crónicos que ya lo tenían "más pa'llá que pa'cá", y murió en domingo, haciendo justicia al nombre del programa que mucha gente vio durante muchos años de su vida. Y no sólo tuvo la certeza de morir en domingo, sino que lo hizo justo el día en que Televisa iba a transmitir un homenaje que le grabaron hacía ya cerca de un mes. Suertuda casualidad para el raiting la televisora.

Que curiosa condición esta de las figuras públicas, que hasta la forma en que mueren influye en el gusto del público.

La no vida Rosario

2006-11-13T12:16:00.000-08:00

El día en que Rosario sintió que no podía más, decidió emigrar a ese lugar, para unos incomprensible, para otros enigmático, de donde uno no vuelve ni por voluntad propia. Harta de la indiferencia de su marido y de la insolencia de sus hijos, un dia se armó de valor y amaneció loca. Desde la oscura demencia que la posee ahora, se dedica a mirar pasar el ir y venir de la vida, esa vida donde nunca jamás sintió aquello que todos llaman 'felicidad'.

y sigues??

2006-10-27T21:05:00.000-07:00

Tomado de la BBC:

El presidente de Estados Unidos, George W. Bush, exhortó a la comunidad internacional a hacer todo lo posible para evitar que Irán desarrolle un arma nuclear.

Bush realizó sus declaraciones horas después de que Irán anunciara que ha dado un paso adelante en el proceso de enriquecimiento de uranio a escala masiva.

"La idea de que Irán tenga un arma nuclear es inaceptable", dijo el presidente Bush.

Hasta cómica resulta esta declaración. Pareciera que, una vez más, Mr Bush la quiere jugar de super héroe protector del mundo.

El monstruo se alimenta

2006-10-11T12:13:00.000-07:00

Google, esta compañía come-empresitas compró Youtube por S$1.650 millones en acciones. Yo pensé que le cambiarían el nombre a GoogleTube, o YouGoogle, pero parece que las dos empresas van a seguir operando por separado, nomás que ahora son del mismo dueño.

Entre otro de los 'maléficos' planes de google, anunciado meses atrás pero que al parecer todavía no se hace, es que ahora no ocuparías una computadora para navegar o trabajar en ella, sólo tendrías que comprarte el monitor, mouse y teclado, y pagar el servicio de internet, y así conectarte a un super mega disco duro de google, donde podrías tener todos tus archivos y programas. Esto suena bien.. para el común de la gente, pero quién sabe que pensarán los fabricantes de computadoras.

Alguna vez mi nick en el messenger aseguraba que yo odiaba a Youtube, pero no es cierto, lo que pasa es que eran celos. Era injusto, mientras más de 100 millones de videos eran vistos diariamente en youtube, en mi blog no recibía ni 10 visitas =(.. osea, cómo?? .. :P

Bueno, aqui dejo un enlace a la nota, por si les interesa saber más

http://news.bbc.co.uk/hi/spanish/business/newsid_6035000/6035899.stm

Y para los que aman youtube, un video de una de mis canciones favoritas con ely guerra, (aunque en vivo no le salga tan bien, no importa), para que vean que yo tambien visito youtube de vez en cuando

Ely Guerra - 05 - Jurame

with love from India

2006-10-07T17:45:00.000-07:00

Hoy recibí un correo de un amigo que conocimos mi hermana y yo hace unos meses durante nuestra visita a la India.
Resulta que a este señor, quien es bastante amable, y a su familia, los conocimos en un evento en un parque de Bangalore. Fueron pocas las horas que convivimos pero suficientes para hacernos amigos.
Me dice que ahora están viviendo en Calcuta, y les gustaría mucho que los visitemos. Ellos tienen un negocio naturista, y le gustaría que probaramos sus nuevos tratamientos, para venirnos bien renovadas a México.
Me dijo que su hija ya está estudiando en la universidad nosequé de Calcuta, y el hijo sigue haciendo su mba en Melbourne, Australia.
Me dijo otras cosas sobre sus tratamientos que me harán verme 10 años más joven y me mandó saludos de la esposa y los dos hijos, otra vez invitandonos a mi y a mi hermana, a repetir el viaje del verano pasado a Bangalore, Calcuta y Nueva Delhi, que no es por nada, pero ha sido el mejor viaje de mi vida.

Quién sabe que onda con este mail, pero está tan larga e interesante la carta (por cierto está escrita en inglés, pero el nombre del remitente ya lo googleé y si existe), que por poquito me la creo, y hasta me imaginé allá y toda la cosa, así que la guardé de recuerdo.